No somos nada

Gabriela estaba muy entusiasmada con su nueva vida, nueva después de que Stephen Hawkins diera a la especie humana cien años para ser exterminada. Serán las armas de destrucción masiva y la energía nuclear, los fundamentalismos, que según Gaby, también eran provincialismos. Estaba contenta cuando hizo la cuenta de su vida: a los 21 años aún podría ser stripper, o una atleta, o aprendería a disparar un arma, después de todo sus amigos insistían en que debíamos iniciar una resistencia, y la violencia estos días no se veía nada mal en la tele, o los periódicos, los libros. Tal vez sus hijos verían el fin del tiempo, así que será mejor no engendrar más. Cien años. Pudo haber dicho doscientos o mil, pero eso hubiera bastado para que las cosas siguieran como estaban y nos entregáramos a más días iguales. Iguales para una hija de mamá. En cambio ahora todo sería diferente, tenía la sensación de que no había más tiempo que perder, la especie desaparecería como todas las demás, como se supone que deben desaparecer todas las formas de vida. Ahora podría tomar el control de sus actos porque ya sólo quedan cien años.

Ojalá todos hubieran escuchado. Ojalá todos escucharan al paralítico en silla de ruedas. Ojalá las profecías fueran realidad.

Cuando ya no importe



Cuando ya no importe el vuelo de los pájaros,
Cuando mi timidez ya no importe para nadie...
Cuando ya no importe el agua que bebo ni el murmullo
Del viejo rio no importe su caudal para nadie…
Ni el viento al pasar importe…
Cuando ya no importe esta noche de noviembre,
Y la música invente un nuevo significado;
De ceremonia, y lo sagrado vivá dentro Hagakure.
Cuando ya no importe sólo estar
Y perderse en muchos significados
Dentro y fuera étre;
Del sonido de la nostalgia de estas tierras
Quebradizas
Cuando ya no importe las ganas que te tengo
De perderme y amarte, aquí y ahora…
Cuando ya no importe las lagunas de mis sueños,
Y se pase al juego preferido sin morir en el acto
Cuando ya no importe que tú no me quieras,
Y el tiempo se transforme espiral sin cuadrado
Ni métrica
Cuando ya no importe tocarte a oscuras y en celada
Saciado de esta hambre de atmosferas concupiscentes
Y a la noche le plazca su luna cristalina, impávida...
Entonces, retornaré, vida.

Universos Paralelos

hermoso!!

ceniza azul y destello

Tengo hambre pero siempre tengo hambre
quise comerme al mundo y ni pude
comerme una pequeña islita en el Caribe
Dudo demasiado, y el cielo sigue cielo
en su profundo vértigo atrayente
bellamente lejano, y azul, azul, azul...
Y nunca, nunca, nunca el mar lo alcanzara.
Tengo la cabeza llena de boleros machistas
y el corazón ahito de mujeres muy tristes.
En un lugar del mundo que se repite tanto,
muere un niño de hambre en los brazos famélicos
de una madre vacía de leche y de esperanzas.
La tierra está maldita y yo la observo.
El mundo está perdido en el mar del espacio
yo lo observo girando, yo lo observo girando...
Cada día es el mismo. Cada día es el mismo
cada día es el mismo. Cada día es el mismo
Es el mismo es el mismo. Cada día desde el lecho
donde noche tras noche caigo como en la fosa
Me yergo como Lazaro. Yo mismo me lo digo:
levantate, carajo, y anda. Ando entre mis rutinas
y a mis ruinas regreso. voy a mis soledades; de ellas
vengo empedernido autómata, antropóide blandegue,
que piensa y no le bastan sus bastos pensamientos.
Se me escapa el sentido. Ya no recuerdo nada
tan bello y tan profundo como el azul del cielo.
Y recuerdo a tí que eres la vida.

No todo es sangrita, existe la posibilidad
de virar como la metamorfosis y, aunque triste
resulte la existencia, nuevo acto de conciencia,
es ignorar lo que ignoramos, simpre como un acto nuevo de conciencia..
¿et unde hoc mihi? ah! Ostende mihi faciem tuam.

VIERNES...

Puhssssssssss
aiiiiiiiii
taaaataaaataaa
llglglglglglglg
buubeeebuuubeeem
topatopatopatopa
zzzzzzzzzzzzzzzzz
gluuuuuuu y mas gluuuu!!
jajaja

CENIZA AZUL

Nunca me ha gustado la consciencia...
Desde que tengo memoria de mí en este mundo,
me ha parecido siempre un coagulo de sangre,
una costra purulenta, una larva mal sana;
desde muy dentro de mi ser, escucho su voz amedrentadora,
irremediablemente compleja que todo lo prohibe, inside
como la lengua de un padre.
Yo que soy tan tímido!
Yo que que quisiera ser un maldito ¡ha!
respiro hondo, muy hondo...
harto ya de mi padre, lo asesinare.
Pero,bueno, sera un escrito más...
sólo un escrito más.
Mejor le haré caso a ella,
me dejare comer por ella,
y así, formaremos un todo,
hecho de sangre y lodo....

RADIO DISTURBIO

ego

los ojos vendados por gusto
sentado a la orilla del lago
meto mis pies en el agua helada
invento razones donde no las hay
el mundo de lejos se ve tan pequeño

"Las mujeres también matan, siempre han matado”

Teñidas de Rojo

DESCUARTIZA A SU HIJO EN DIECIOCHO PEDAZOS. María Dolores Lugo, joven de 19 años, originaria de Tula, Hidalgo, queda preñada de Narciso Perea. Los fuertes dolores se manifiestan el 15 de agosto y por no causar deshonra a su familia concibe a la criatura clandestinamente en el excusado de su casa (Prolongación Cinco de Mayo número 80). Sin mostrar un poco de amor descuartiza al fruto de su carne en dieciocho pedazos que arroja al caño, anegados en agua sucia. Los médicos legistas dicen que el recién nacido sufrió en vida el desmembramiento.

El acontecimiento es real y sucedió en 1905. El relato proviene de Un dulce sabor a muerte (MR Ediciones) de Agustín Sánchez González quien rescata de la prensa de hace muchas décadas crímenes ejecutados por mujeres desde 1836 hasta 1928 en la transición a un México independiente, y si bien es cierto que no es nuestro tiempo, en cualquier momento podría revivir la ira de una mujer engañada, la furia tierna de una hija con el deber moral de vengar a su padre muerto a traición o, simplemente, el deseo cruel de lastimar a una indefensa criatura sin motivo alguno.

Entre los sucesos de dicha investigación cabe destacar el de aquella mujer que mató a su compadre “por no condescender a las relaciones de ilícita amistad” y le dio hartas puñaladas entre lágrimas y súplicas de la víctima hasta asesinarlo, o aquel otro que llama la atención por tratarse de la primer Miss México, Maria Teresa Landa de Vidal, que al enterarse de la bigamia de su esposo, Moisés Vidal Corro, disparó una y otra vez en un arrebato de locura, horrorizada por su crimen intentó darse un tiro pero ya no había balas. El escándalo generó empatía en las autoridades no sólo por la belleza de la homicida, sino por la tristeza que le causó matar a su marido de quien estaba profundamente enamorada, razón por la cual fue exonerada.

Las historias muestran diversas manifestaciones de la violencia cotidiana en una sociedad transgredida por la miseria, la discriminación, el abuso, la locura, y hallan su esplendor en una pasión desbordada, libre de moral, iluminada por un acto ciego y mudo que desvanece efímeramente el mundo convencional, quebrando la ilusión de una sociedad a salvo de sus pulsiones. En tales circunstancias, la destrucción del otro se sitúa fuera de la realidad histórica y se recrea infinitamente como el dolor, el placer, la sobrevivencia o la muerte.

Asesinas hay muchas y de diversa índole: hijas de familia, fanáticas religiosas, mujeres de la vida alegre, señoras de buen nombre o las condenadas a la miseria, prueba de ello es Un dulce sabor a muerte, compendio de la nota roja en México, que deja al descubierto las razones por las que una mujer es capaz de asesinar al amor de su vida, a su propio hijo o a una rival de amores, y aunque nos cause sorpresa, indignación u horror, no es nada nuevo. Los celos, la venganza, la infidelidad, la misoginia, la traición son algunos de los motivos por los que las mujeres matan y probablemente por lo que seguirán haciéndolo.


*La imagen es un grabado de José Guadalupe Posada quien retrató muchos casos de la nota roja.

Nuestras lenguas jugaron a los pactos,
lamerse, secarse, rascarse los oídos, comerse el cerumen,
volvernos veladoras que se creman.

Violentarnos, vendarte el falo con mascadas de primavera,
someterte, entrarte, eyaculaciones olor a polen,
amantes de las costras convertidas en pezones.

¡Qué pronto se hizo luz!
Me descubro con los dedos sangrantes y la vulva palpitante...

Time is like a dream

Hoy contemplaré a Diamanda

con la visión del iniciado

con el silencio del poeta

como una condenada a muerte

loúnicoquenodolíaeraelcorazón

chupada hasta el tuétano, mientras sus miembros descarnados sacudíanse entre el hocico del perro-hombre/

nupcias lóbregas/

llanto risueño/

arráncame las tetas decía la loca succionada, agradecida, suculenta

ASFIXIA CAGANTE

Desmembrado,
curtido de escamas,
de suelo, de aire, de agua,
de huesos, de tierra, de nada...
Pongo fin a un periodo de mi vida.
Está que podría llamarse la historia
de un momento cooplacer.
Hecho de piel, de fibras, de venas, de sangre:
cambio como la serpiente mis rústicas escamas.

Surgió después de la catástrofe; cuando la mañana es gris en un día de verano y te sabes resuelto. En este momento crucial de la existencia, la palabra voluntad pierde todo significado, es entonces, donde la experiencia estética mata de un balazo (un golpe de suerte), el demoniaco exceso de la voluntad.

ACONTECIMIENTO

Artificio donoso humano
saliendo quisto o avergonzado
incidental labranza querella
valiéndose audaz la palabra
y estoico el fin del ánimo

Suscitar el saber desmesurado
con tal ímpetu encumbrado
del galante tacto de una hembra
querer persuadir su amor acendrado

Divino reto melindroso
sin embargo, bien sabe afanoso
sin duda, arte arduo y virtuoso
conquistar menjuí sublime airoso

sin sales la vida áspera no sabe
sin frugalidades ¿qué sería vivir?
¡vaya calamidad proverbial!
tener que partid siempre del sol
sin poder nunca jamás ¡con esto baste!
encontrar calma bajo los pies.
Seres de un sólo día.

Bragas rosas

Pisaditas enmarcadas en tierra mojada. Las paredes derruidas luchan con el sol y amenaza romperlas por las fisuras. Ella, había entrado por el hoyo en la pared, agujero pequeño de recuerdos vagos. Hace calor.

Él, inmóvil en su piel verdusca y seca. Fétida inexistencia de sonrisa idiota y pobre rostro arañado, su seboso cuerpo está lleno de granos con dulce olor, estrujados uno a uno por ella, niña hincada de vestidito nauseabundo y bragas rosas, quien ya no tenía pecho en dónde alisar sus cabellos negros. Moscas sobre la mierda.

Casi perdido en la oscuridad del cuarto, el sigiloso Abou Jaria los observa desde la atrancada puerta de madera, vestido en su pelaje azul claro y plateado. Mirando aquella sombra presa del sonido silente, sus patas delanteras muestran las garras, sus estirados ojos la seducción por ella.

anuncio clasificado

ni puta

ni santa

sólo una chica normal en busca de amor sincero

vuelvo a las andadas

ando en la muerte

mejor que estar en el limbo

ando en el olvido

sin anteojos

sin melena

el gato negro me reconoce aunque camine sin ti

el licor me sabe igual de rico que siempre

las risas me pertenecen

y hay cosas que aunque nos ausentemos no nos castigan:

¡bendito sea el cibersexo!

trasmutación

caña perseguida nube,
de duras lágrimas hecha,
verde y afilada flecha
que hacía el sol se espina y sube:
ayer llorándote estuve
una dolida canción;
pero hoy ya tu corazón
su libre sangre levanta
y ardiendo en tu pecho canta
cantos de revolución.

Domingo

¡Qué triste es la vida
de aquel que no ve!
No ve la guitarra,
no ve la mujer,

ni el gorrión que huye
cuando va a llover,
ni la lagartija
sobre la pared.

Amor por largo rato

Ibn Hazn
(994-1063)
Arabia

Yo no paro de maravillarme de todo aquel que pretende haberse enamorado por una sola mirada, ni atino a darle crédito, ni tengo su amor sino como una especie de apetito carnal. No puedo concebir, que tal amor llegue a lo más secreto del alma ni penetre las entretelas del corazón. Jamás amor alguno prendió en mis entrañas, sino tras de mucho tiempo, luego de haber convivido largamente con una persona y de haber compartido con ella juegos y verdades. Y otro tanto me ocurre con el olvido y el deseo: jamás he podido olvidar ningún afecto, y la nostalgia que siento por cualquier antiguo pacto de amor me ahoga cuando bebo y me atraganta cuando como. ¡Bien tranquilos están los que no son así!

Yo no me hastiado de nada después de haberle conocido, como nunca me he dado prisa en aficionarme a nada por un primer encuentro; ni he deseado, desde que nací, cambiar ninguna de mis cosas, no sólo tratándose de amigos y compañeros, sino incluso de cuantos utensilios usa un hombre, como vestidos, perfumes, comidas y demás. Ningún provecho he sacado de la vida ni –desde que saboreé el amargo manjar de la separación de mis amigos-, me han abandonado el pesar y el abatimiento. Vuelve a mí sin tregua la tristeza, y la agitación del dolor no cesa de llamar a mi puerta.

El recuerdo del pasado me conturba cuando quiero empezar un nuevo período de mi vida. Soy entre los vivos un hombre asesinado por los sinsabores, y estoy entre los mortales como sepultado por la desgracia. ¡Pero alabado sea dios de todos modos!

Sobre este asunto he dicho en un poema:

El verdadero amor no nace en una hora,
Ni da fuego su pedernal siempre que quieres,
Sino que nace y se propaga despacio,
Tras larga compenetración, que lo afianza;
Entonces no pueden acercarse a él abandonos ni menguas,
Ni pueden alejarse de él firmezas y aumentos.
Confirma esto el que vemos que todo
Lo que se forma en presto también perece en breve.
Yo soy una tierra dura y pedregosa,
Reacia e insumisa a toda vegetación;
Pero si algunas plantas afincan sus raíces,
No han de cuidarse de que abunden las lluvias de primavera.

El amor es una afinidad entre las almas. Sabemos todos que el alma está, en este mundo inferior, tapada por velos físicos, envuelta en accidentes, y ceñida por inclinaciones terrenales y mundanas, que encubren buena parte de sus cualidades y que, aun cuando no alteren su esencia, se interponen, a lo menos, entre ellas y las demás almas. La unión verdadera no puede, por tanto, conseguirse sino luego que el alma está presta y dispuesta para ella, y una vez que ha llegado al conocimiento de aquello que se le asemeja y con ella coincide. Después de haber rescatado sus propias cualidades naturales, entonces saber las del amado que se le parecen. Sólo entonces se producirá la unión verdadera con el amado, sin impedimento alguno.

II

¿Pensar?
Nadie piensa; lo hace irreductible...
Quisiera abrazar el púlpito sangrado
de tu alma llana y púrpura.
Quisiera revelarte como prisionera
afanosa del polvo de la nada.