Inclinación Vertiginosa

Inclinación vertiginosa
Regocíjensen ¡oh jóvenes! En su juventud…
Eclesiastés

Te preguntas ¿porqué mi alma se siente proclivemente inclinada a los sabores que deja el malévolo placer? ¿Porque siento que hago una acción en los terrenos del mal y algo dentro de mi siente culpa o arrepentimiento? El yo sondea los terrenos de la moral, el egoísmo es una reputación innecesaria; como la voluntad es un ser absoluto que no importa donde vaya, que sentido lleve. El viento no tiene dirección sino direcciones. Es el pensamiento que desborda ideas en la historia. Es la acción humana la que trasforma el contexto. Es la costumbre y la imaginación de los hombres la que inventa las religiones. Pero de todo el mal regado en el mundo, no es la humanidad la que ha fracasado, sino los individuos. La humanidad se destruirá a si misma cuando se de cuenta, realmente, la miseria que ha edificado. Querías que diera una explicación de la razón del suceso, sin embargo, intento no herir susceptibilidades ajenas a nosotros; porque nosotros somos una categoría. Lo sé; una amalgama para mi muela. Ya rompiste, con tu hermano, acuerdos morales, ahora te considera una puta. Pero, para ti y para mi, las putas son baldíos desolados donde crecen a la fuerza flores hermosas. Un día te levantaste, y te diste cuenta de la ironía del mundo, enseguida pensaste en Buda, sobre la enfermedad, el dolor, la vejez y la muerte.
Al mismo tiempo que escuchabas los Nibelungos de un artista alemán, y las suplicas de tu madre que no surgían ningún efecto en ti; te habías convertido en arma pulsante y firme. Hallabas satisfacción en aquellos videos que protagonizabas con gente extraña e igual de desatinados que tu. Llamaste al cielo, cielo.., a la tierra, tierra.., y al infierno, en una concepción costumbrista, un paraíso donde los sátiros se revuelcan con las barraganas en retumbos de tambor que marcan el exceso de aquellas bacanales orgiásticas. La meta, el olvido de sí. El fin, el placer sobre todas las cosas. El medio, no lo existe. Tu pesimismo excede los límites ordinarios. No hay asunto más miserable que cuestionar aspectos de educación. Está lo que no queremos, podemos decidir, detener absurdos y contemplar la vida.
Hallaras claridad después del conflicto, en la ruptura rotunda nacerás. Sin embargo, es muy optimista para pensarse, algún aire romántico parece. No es más que el comienzo de una batalla real consigo y lo otro. Mal y bien quedan mal parados, porque no hay mal que no se construya ni bien que por sí, solo venga. Solo es el comienzo de lo nuevo, como toda historia mantiene un drama, el drama de esta vida se llama tragedia. Los paraísos perdidos ya no existen, aquí solo hay selva con lluvias todo el año. Ahora te pido, muy cortes mente, devuélveme mis poemas robados, mis videos pecaminosos y mi maquinita para escuchar música.

el amor es un ideal

El amor es un ideal

Lo más maravilloso del mundo eres tú y lo más placentero de estar contigo es volar…] Cuando por primera vez extendí mi mano a los racimos del amor, no comprendía su finalidad, tiempo después, al leer un cuento con el título de la canción de peronelle, me vi reflejado en una circunstancia bastante aparatosa. . Sucedía que el amor partía de lo ideal, que difícil comprensión después de pensar que el amor podría estar en algún lugar del cosmos o regado en nosotros como un halito de polvo de estrellas. Pensaba en Platón y la otra mitad, o Sócrates al que fue entregado el amor divino por una sacerdotisa de nombre Diotima. Después de mucho pensar en el efecto que provoca en nosotros y, por otro lado, dejar su genealogía atrás, me vi enfrascado en otra versión acerca de su comprensión y entendimiento: “el amor es un fin y no un medio”. Aplicado a otras circunstancias, dentro del contexto, las personas a las que amamos, forman ese todo heterogéneo. La necesidad de verlo reflejado como una regla general nos hace cometer bastantes errores. Me encontré en un autor de apellido Fromm, que el amor era una construcción como quien se dedica a la edificación de una casa o de un cuento, o algo semejante a esto. ¿Pero como era eso posible? sencillamente había llegado a un punto en el que el cuerpo y el sentimiento se conjugaban para cobrar sentido. Aunque Kant habla de instintos a posteriori, creo, sin embargo, que hubiera situado al amor en un juicio sintético a priori, vaya que suena incomprensible, pero Kant lo era en su medida de lo que intentaba probar. Tal vez el sentimiento del amor, siguiendo a Kant, este dentro de la estética, y por lo tanto, dentro del mundo que el sujeto percibe sin necesidad de recurrir a criterios humanos. Pero aun así, el amor en este momento, está bien situado en lo ideal. Entonces es verdad, el amor es un ideal. Me encontré con una frase sustancial: “somos carne
y todo está representado en una voluntad en el espacio y en el tiempo”. Si, se trata de Schopenhauer. Entonces el amor estaría situado en la voluntad y en el cuerpo, con esto dejaría de tener ese carácter de idealista, concluiría nuestro apetito con solo esta aseveración: “el amor es voluntad del cuerpo”. Pero ahora alado bajo las imágenes de Arreola, me veo sometido a pensar que, efectivamente, se trata de un convencimiento más que de un sentimiento corporal. Si el cuerpo desprende las toxinas necesarias para su funcionamiento, entonces quiere decir que solo se trata de toxinas y no de amor verdadero, pero la parte romántica, y en esto se debe ser claro, es un ideal por el que se han sometido muchos poetas a su fuerza de convencimiento.

fotografias de Marc Chagall y Alex Grey

La mesa de rebajas

Encontré un librito terrible en la librería de viejo. Estaba en medio de las ofertas, junto con todo el desecho que se tira en las mudanzas; era muy fácil que esas mesas se llenen de basura. Resulta que era poeta que yo conocía, uno muy malo, así que no me tomó mucho pensar en la persona aturdida por la maldad de este autor sufrido que de casualidad yo conocía. Imaginé a la persona que desechaba ese volumen completamente alegre porque ese libro se fuera de su casa, uno más entre un montón de papeles olvidados y mohosos, o por lo menos apolillados, o ya de perdida rotos de algún lado. Yo conocía a ese autor, metido en sus pantuflas y encerrado en su casa, escribiendo libros de la historia del fútbol que nadie leería.

El libro que había encontrado era la peor clase de poesía depresiva que alguien podría haber escrito, una sarta de lamentaciones pusilánimes gritadas en medio de una tormenta de mierda; como si en algún momento un pianista desempleado se hubiera metido de traga vidrios para que alguna enfermera se apiadara de él para y vivera cambiándole los vendajes para siempre.

Una verdadera vergüenza, un manual de cómo ser un lastre, quejas inagotables sobre el frío y el calor,  lo seco y lo húmedo, la poesía más individualista y ultrajantemente solitaria que había visto en mi vida, una enorme justificación para deslindarnos de la responsabilidad de cuidar de los demás sin remordimiento. Un verdadeo horror. Yo conocía este libro aquí frente a mí mucho antes de haberlo visto como una rebaja.

Pensé en comprarlo y visitar al autor, decirle que lo había arrancado al librero negándose a vender semejante pieza de arte contemporáneo. Pensé en mentirle al autor y a mí mismo para sentirme mejor respecto a mí. Mentir a un autor olvidado, viejo, que cada vez olía más a muerto, a un individualista. También pensé en herirlo, arrojarle a la ventanael libro envuelto en carne. Me quedé con la segunda idea después de haber leído un párrafo:

de tu vulva tuviera
el jugo gris lunar
en este valle sin sangre
escondido en mí
oloroso

Recordé la calle del autor, aunque era poco reconocible debajo de todos los graffitis. Supongo que estaba feliz de encontrarse en condiciones tan inmundas. Jamás había sabido si le importaba la pobreza extrema en la que tenía a su hermana paralítica o si tenía remordimientos de que a veces las ratas se robaban las frutas. Escuché que una vez las ratas se habían tragado a los canarios que dejaban cantar en el patio. Alberto era el ser más asqueroso que había conocido, en todos los sentidos. Lo conocí cuando daba clases en la Universidad. La clase más arbitraria que pude presenciar. Todo era exagerado con este personaje. Había orinado a una alumna en algún encuentro amoroso, la pobre completamente asustada por el líquido caliente que imaginaba podía ser sangre. Todo lo supe porque ella me lo contó. Nadie más debía saber. Yo le dije que todo eso era normal, para un tipo como Alberto. Llevaba una anforita a clase, bebía con mucha elegancia, tanto que nadie se atrevía a contrariarlo. Por lo demás era muy bueno contando historias, a veces falsas por su puesto, pero llenas de lucidez y pasajes humorísticos. Era fácil para él conseguir muchachas lúbricas y jóvenes: era un sátiro.

Miré su ventana y saqué el libro. Por su puesto que no había comprado bisteces, era muy caro y no pensaba gastar por el arte. El arte debía ser tan sucio como un parto. Entre heces y orina nacimos. Tiré el libro al pequeño boquete que hacía de maseta para un árbol de la calle y lo embarré bien. Yo estaba seguro de que sería bien recibido el gesto, algo semejante a mentarle la madre a un jugador que admiras: "Pinche chingón, muy acá, ¿no?", o algo más duro. Lo pensé un momento. Si tiraba muy fuerte, podría romper la ventana, pero si tiraba muy débil no llegaría más que al patio. La barda de la entrada tenía vidrios de colores para que nadie saltara. Di un paso para atrás y lancé. Le di justo a la ventana, lo supe por el sonido del vidrio simbrándose. Después no supe qué esperar. Tenía la idea de que sería como en la tele, alguien me reclamaría inmediatamente, como si estuviéran esperando detrás de la puerta. Pero no pasaba nada.

Tal vez no había nadie. Miré la propaganda clavada de mala gana en el buzón. Aquí no se había parado nadie en al menos 3 meses.

Pensé que podría estar muerto. Eso era fácil de averiguar. Alguien debió haber escrito alguna esquela en internet. Google lo sabría. Pude haber preguntado al vecino si no había visto más a la pareja de hermanos, pero era demasiado trabajo para dedicarlo a un mal poeta.

No somos nada

Gabriela estaba muy entusiasmada con su nueva vida, nueva después de que Stephen Hawkins diera a la especie humana cien años para ser exterminada. Serán las armas de destrucción masiva y la energía nuclear, los fundamentalismos, que según Gaby, también eran provincialismos. Estaba contenta cuando hizo la cuenta de su vida: a los 21 años aún podría ser stripper, o una atleta, o aprendería a disparar un arma, después de todo sus amigos insistían en que debíamos iniciar una resistencia, y la violencia estos días no se veía nada mal en la tele, o los periódicos, los libros. Tal vez sus hijos verían el fin del tiempo, así que será mejor no engendrar más. Cien años. Pudo haber dicho doscientos o mil, pero eso hubiera bastado para que las cosas siguieran como estaban y nos entregáramos a más días iguales. Iguales para una hija de mamá. En cambio ahora todo sería diferente, tenía la sensación de que no había más tiempo que perder, la especie desaparecería como todas las demás, como se supone que deben desaparecer todas las formas de vida. Ahora podría tomar el control de sus actos porque ya sólo quedan cien años.

Ojalá todos hubieran escuchado. Ojalá todos escucharan al paralítico en silla de ruedas. Ojalá las profecías fueran realidad.

Cuando ya no importe



Cuando ya no importe el vuelo de los pájaros,
Cuando mi timidez ya no importe para nadie...
Cuando ya no importe el agua que bebo ni el murmullo
Del viejo rio no importe su caudal para nadie…
Ni el viento al pasar importe…
Cuando ya no importe esta noche de noviembre,
Y la música invente un nuevo significado;
De ceremonia, y lo sagrado vivá dentro Hagakure.
Cuando ya no importe sólo estar
Y perderse en muchos significados
Dentro y fuera étre;
Del sonido de la nostalgia de estas tierras
Quebradizas
Cuando ya no importe las ganas que te tengo
De perderme y amarte, aquí y ahora…
Cuando ya no importe las lagunas de mis sueños,
Y se pase al juego preferido sin morir en el acto
Cuando ya no importe que tú no me quieras,
Y el tiempo se transforme espiral sin cuadrado
Ni métrica
Cuando ya no importe tocarte a oscuras y en celada
Saciado de esta hambre de atmosferas concupiscentes
Y a la noche le plazca su luna cristalina, impávida...
Entonces, retornaré, vida.

Universos Paralelos

hermoso!!

ceniza azul y destello

Tengo hambre pero siempre tengo hambre
quise comerme al mundo y ni pude
comerme una pequeña islita en el Caribe
Dudo demasiado, y el cielo sigue cielo
en su profundo vértigo atrayente
bellamente lejano, y azul, azul, azul...
Y nunca, nunca, nunca el mar lo alcanzara.
Tengo la cabeza llena de boleros machistas
y el corazón ahito de mujeres muy tristes.
En un lugar del mundo que se repite tanto,
muere un niño de hambre en los brazos famélicos
de una madre vacía de leche y de esperanzas.
La tierra está maldita y yo la observo.
El mundo está perdido en el mar del espacio
yo lo observo girando, yo lo observo girando...
Cada día es el mismo. Cada día es el mismo
cada día es el mismo. Cada día es el mismo
Es el mismo es el mismo. Cada día desde el lecho
donde noche tras noche caigo como en la fosa
Me yergo como Lazaro. Yo mismo me lo digo:
levantate, carajo, y anda. Ando entre mis rutinas
y a mis ruinas regreso. voy a mis soledades; de ellas
vengo empedernido autómata, antropóide blandegue,
que piensa y no le bastan sus bastos pensamientos.
Se me escapa el sentido. Ya no recuerdo nada
tan bello y tan profundo como el azul del cielo.
Y recuerdo a tí que eres la vida.

No todo es sangrita, existe la posibilidad
de virar como la metamorfosis y, aunque triste
resulte la existencia, nuevo acto de conciencia,
es ignorar lo que ignoramos, simpre como un acto nuevo de conciencia..
¿et unde hoc mihi? ah! Ostende mihi faciem tuam.

VIERNES...

Puhssssssssss
aiiiiiiiii
taaaataaaataaa
llglglglglglglg
buubeeebuuubeeem
topatopatopatopa
zzzzzzzzzzzzzzzzz
gluuuuuuu y mas gluuuu!!
jajaja

CENIZA AZUL

Nunca me ha gustado la consciencia...
Desde que tengo memoria de mí en este mundo,
me ha parecido siempre un coagulo de sangre,
una costra purulenta, una larva mal sana;
desde muy dentro de mi ser, escucho su voz amedrentadora,
irremediablemente compleja que todo lo prohibe, inside
como la lengua de un padre.
Yo que soy tan tímido!
Yo que que quisiera ser un maldito ¡ha!
respiro hondo, muy hondo...
harto ya de mi padre, lo asesinare.
Pero,bueno, sera un escrito más...
sólo un escrito más.
Mejor le haré caso a ella,
me dejare comer por ella,
y así, formaremos un todo,
hecho de sangre y lodo....

RADIO DISTURBIO

ego

los ojos vendados por gusto
sentado a la orilla del lago
meto mis pies en el agua helada
invento razones donde no las hay
el mundo de lejos se ve tan pequeño

"Las mujeres también matan, siempre han matado”

Teñidas de Rojo

DESCUARTIZA A SU HIJO EN DIECIOCHO PEDAZOS. María Dolores Lugo, joven de 19 años, originaria de Tula, Hidalgo, queda preñada de Narciso Perea. Los fuertes dolores se manifiestan el 15 de agosto y por no causar deshonra a su familia concibe a la criatura clandestinamente en el excusado de su casa (Prolongación Cinco de Mayo número 80). Sin mostrar un poco de amor descuartiza al fruto de su carne en dieciocho pedazos que arroja al caño, anegados en agua sucia. Los médicos legistas dicen que el recién nacido sufrió en vida el desmembramiento.

El acontecimiento es real y sucedió en 1905. El relato proviene de Un dulce sabor a muerte (MR Ediciones) de Agustín Sánchez González quien rescata de la prensa de hace muchas décadas crímenes ejecutados por mujeres desde 1836 hasta 1928 en la transición a un México independiente, y si bien es cierto que no es nuestro tiempo, en cualquier momento podría revivir la ira de una mujer engañada, la furia tierna de una hija con el deber moral de vengar a su padre muerto a traición o, simplemente, el deseo cruel de lastimar a una indefensa criatura sin motivo alguno.

Entre los sucesos de dicha investigación cabe destacar el de aquella mujer que mató a su compadre “por no condescender a las relaciones de ilícita amistad” y le dio hartas puñaladas entre lágrimas y súplicas de la víctima hasta asesinarlo, o aquel otro que llama la atención por tratarse de la primer Miss México, Maria Teresa Landa de Vidal, que al enterarse de la bigamia de su esposo, Moisés Vidal Corro, disparó una y otra vez en un arrebato de locura, horrorizada por su crimen intentó darse un tiro pero ya no había balas. El escándalo generó empatía en las autoridades no sólo por la belleza de la homicida, sino por la tristeza que le causó matar a su marido de quien estaba profundamente enamorada, razón por la cual fue exonerada.

Las historias muestran diversas manifestaciones de la violencia cotidiana en una sociedad transgredida por la miseria, la discriminación, el abuso, la locura, y hallan su esplendor en una pasión desbordada, libre de moral, iluminada por un acto ciego y mudo que desvanece efímeramente el mundo convencional, quebrando la ilusión de una sociedad a salvo de sus pulsiones. En tales circunstancias, la destrucción del otro se sitúa fuera de la realidad histórica y se recrea infinitamente como el dolor, el placer, la sobrevivencia o la muerte.

Asesinas hay muchas y de diversa índole: hijas de familia, fanáticas religiosas, mujeres de la vida alegre, señoras de buen nombre o las condenadas a la miseria, prueba de ello es Un dulce sabor a muerte, compendio de la nota roja en México, que deja al descubierto las razones por las que una mujer es capaz de asesinar al amor de su vida, a su propio hijo o a una rival de amores, y aunque nos cause sorpresa, indignación u horror, no es nada nuevo. Los celos, la venganza, la infidelidad, la misoginia, la traición son algunos de los motivos por los que las mujeres matan y probablemente por lo que seguirán haciéndolo.


*La imagen es un grabado de José Guadalupe Posada quien retrató muchos casos de la nota roja.

Nuestras lenguas jugaron a los pactos,
lamerse, secarse, rascarse los oídos, comerse el cerumen,
volvernos veladoras que se creman.

Violentarnos, vendarte el falo con mascadas de primavera,
someterte, entrarte, eyaculaciones olor a polen,
amantes de las costras convertidas en pezones.

¡Qué pronto se hizo luz!
Me descubro con los dedos sangrantes y la vulva palpitante...

Time is like a dream

Hoy contemplaré a Diamanda

con la visión del iniciado

con el silencio del poeta

como una condenada a muerte

loúnicoquenodolíaeraelcorazón

chupada hasta el tuétano, mientras sus miembros descarnados sacudíanse entre el hocico del perro-hombre/

nupcias lóbregas/

llanto risueño/

arráncame las tetas decía la loca succionada, agradecida, suculenta

ASFIXIA CAGANTE

Desmembrado,
curtido de escamas,
de suelo, de aire, de agua,
de huesos, de tierra, de nada...
Pongo fin a un periodo de mi vida.
Está que podría llamarse la historia
de un momento cooplacer.
Hecho de piel, de fibras, de venas, de sangre:
cambio como la serpiente mis rústicas escamas.

Surgió después de la catástrofe; cuando la mañana es gris en un día de verano y te sabes resuelto. En este momento crucial de la existencia, la palabra voluntad pierde todo significado, es entonces, donde la experiencia estética mata de un balazo (un golpe de suerte), el demoniaco exceso de la voluntad.

ACONTECIMIENTO

Artificio donoso humano
saliendo quisto o avergonzado
incidental labranza querella
valiéndose audaz la palabra
y estoico el fin del ánimo

Suscitar el saber desmesurado
con tal ímpetu encumbrado
del galante tacto de una hembra
querer persuadir su amor acendrado

Divino reto melindroso
sin embargo, bien sabe afanoso
sin duda, arte arduo y virtuoso
conquistar menjuí sublime airoso

sin sales la vida áspera no sabe
sin frugalidades ¿qué sería vivir?
¡vaya calamidad proverbial!
tener que partid siempre del sol
sin poder nunca jamás ¡con esto baste!
encontrar calma bajo los pies.
Seres de un sólo día.

Bragas rosas

Pisaditas enmarcadas en tierra mojada. Las paredes derruidas luchan con el sol y amenaza romperlas por las fisuras. Ella, había entrado por el hoyo en la pared, agujero pequeño de recuerdos vagos. Hace calor.

Él, inmóvil en su piel verdusca y seca. Fétida inexistencia de sonrisa idiota y pobre rostro arañado, su seboso cuerpo está lleno de granos con dulce olor, estrujados uno a uno por ella, niña hincada de vestidito nauseabundo y bragas rosas, quien ya no tenía pecho en dónde alisar sus cabellos negros. Moscas sobre la mierda.

Casi perdido en la oscuridad del cuarto, el sigiloso Abou Jaria los observa desde la atrancada puerta de madera, vestido en su pelaje azul claro y plateado. Mirando aquella sombra presa del sonido silente, sus patas delanteras muestran las garras, sus estirados ojos la seducción por ella.

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ni puta

ni santa

sólo una chica normal en busca de amor sincero

vuelvo a las andadas

ando en la muerte

mejor que estar en el limbo

ando en el olvido

sin anteojos

sin melena

el gato negro me reconoce aunque camine sin ti

el licor me sabe igual de rico que siempre

las risas me pertenecen

y hay cosas que aunque nos ausentemos no nos castigan:

¡bendito sea el cibersexo!

trasmutación

caña perseguida nube,
de duras lágrimas hecha,
verde y afilada flecha
que hacía el sol se espina y sube:
ayer llorándote estuve
una dolida canción;
pero hoy ya tu corazón
su libre sangre levanta
y ardiendo en tu pecho canta
cantos de revolución.