Domingo

¡Qué triste es la vida
de aquel que no ve!
No ve la guitarra,
no ve la mujer,

ni el gorrión que huye
cuando va a llover,
ni la lagartija
sobre la pared.

Amor por largo rato

Ibn Hazn
(994-1063)
Arabia

Yo no paro de maravillarme de todo aquel que pretende haberse enamorado por una sola mirada, ni atino a darle crédito, ni tengo su amor sino como una especie de apetito carnal. No puedo concebir, que tal amor llegue a lo más secreto del alma ni penetre las entretelas del corazón. Jamás amor alguno prendió en mis entrañas, sino tras de mucho tiempo, luego de haber convivido largamente con una persona y de haber compartido con ella juegos y verdades. Y otro tanto me ocurre con el olvido y el deseo: jamás he podido olvidar ningún afecto, y la nostalgia que siento por cualquier antiguo pacto de amor me ahoga cuando bebo y me atraganta cuando como. ¡Bien tranquilos están los que no son así!

Yo no me hastiado de nada después de haberle conocido, como nunca me he dado prisa en aficionarme a nada por un primer encuentro; ni he deseado, desde que nací, cambiar ninguna de mis cosas, no sólo tratándose de amigos y compañeros, sino incluso de cuantos utensilios usa un hombre, como vestidos, perfumes, comidas y demás. Ningún provecho he sacado de la vida ni –desde que saboreé el amargo manjar de la separación de mis amigos-, me han abandonado el pesar y el abatimiento. Vuelve a mí sin tregua la tristeza, y la agitación del dolor no cesa de llamar a mi puerta.

El recuerdo del pasado me conturba cuando quiero empezar un nuevo período de mi vida. Soy entre los vivos un hombre asesinado por los sinsabores, y estoy entre los mortales como sepultado por la desgracia. ¡Pero alabado sea dios de todos modos!

Sobre este asunto he dicho en un poema:

El verdadero amor no nace en una hora,
Ni da fuego su pedernal siempre que quieres,
Sino que nace y se propaga despacio,
Tras larga compenetración, que lo afianza;
Entonces no pueden acercarse a él abandonos ni menguas,
Ni pueden alejarse de él firmezas y aumentos.
Confirma esto el que vemos que todo
Lo que se forma en presto también perece en breve.
Yo soy una tierra dura y pedregosa,
Reacia e insumisa a toda vegetación;
Pero si algunas plantas afincan sus raíces,
No han de cuidarse de que abunden las lluvias de primavera.

El amor es una afinidad entre las almas. Sabemos todos que el alma está, en este mundo inferior, tapada por velos físicos, envuelta en accidentes, y ceñida por inclinaciones terrenales y mundanas, que encubren buena parte de sus cualidades y que, aun cuando no alteren su esencia, se interponen, a lo menos, entre ellas y las demás almas. La unión verdadera no puede, por tanto, conseguirse sino luego que el alma está presta y dispuesta para ella, y una vez que ha llegado al conocimiento de aquello que se le asemeja y con ella coincide. Después de haber rescatado sus propias cualidades naturales, entonces saber las del amado que se le parecen. Sólo entonces se producirá la unión verdadera con el amado, sin impedimento alguno.

II

¿Pensar?
Nadie piensa; lo hace irreductible...
Quisiera abrazar el púlpito sangrado
de tu alma llana y púrpura.
Quisiera revelarte como prisionera
afanosa del polvo de la nada.

sonámbula diurna

Noche
Lloraba por la pena que le causaba ella misma en medio del fantoche que simulaba llorar por los amores perdidos y del otro que gesticulaba amargura con las mandibulas muy abiertas. Nadie reía.

Sueño
No era de ninguno de los dos ni de nadie más. Se pertenecía a ella misma. Corrió perseguida por el recuerdo de un cuerpo lampiño, suave, rojo hasta que la alcanzó. Tenían que huir lejos, lejos del fantoche, de los demás, de sí mismos... no hay tal lugar.

Día
Despertó para encontrarse con las horas ausentes de ti y el pensamiento nauseabundo de la noche perdida.

Jake mate

Mas la tumba es cierta, la incomprensión.
Reúnete en las sombras, mil veces lo he dicho:
“Se necesita estar en el límite para ser incomprendido”.
El silencio es cierto, la muerte.
Ponte tu mejor traje, es momento de irte,
ya sabes a donde, solo quieres pasar inapercibido.
Dile a mi madre que nos veremos pronto.
No quiero que me justifique frente a los demás,
ya no soy un chiquillo al cual deben de regañar.
Me viene a la mente tantos pensamientos nefandos,
no puedo vomitarlos, acabaron conmigo esta noche
si, esta noche cuando sueño el verano;
condenado a un salón del infierno, se me pasara ¡importa al menos!
Pienso en ti; pero también pienso en ella;
también bebí cuerpos de mujeres sensuales, creo que se me pasara ¡importa al menos!
Esta noche estoy en el final, o sea en el límite…
Sonríe y no te muevas, la cámara no es creíble.
Despertar en la nausea es una de tantas vueltas que da la vida.
¡Miles de sonrisas ajenas tratando de quitarte algo!
No te detengas, ¡valdrá la pena! Salte del hoyo funky ¡o ya verás!
Escucha el rechinido de la morena, de la trágica lira, como un cerrojo oxidado.
Se acabaron los días terrenales; llegaron los días cristalizados.
Se acabo mi existencia: es espejo, es sombra, es polvo, es nada.
Salte del hoyo funky,
Salte del hoyo funky,
Salte del hoyo funky,
¡Salte o ya verás!

jijas de su pinche madre o Bukowski intertextual

Hace un tiempo Peligro nos compartió este poema del viejo indecente (escritor y poeta gringo siglo XX)

A la puta que se llevo mis poemas
algunos dicen que deberíamos apartar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay alguna razón en esto, pero
Jesús
doce poemas perdidos y no guardé copias y tienes
mis pinturas también,
mis mejores pinturas; es asfixiante:
¿estás tratando de joderme como al resto?
¿por qué no te robaste mi dinero?
Usualmentelo sacan de los durmientes borrachos
pantalones enfermos en el
rincón.
La próxima vez róbate mi brazo izquierdo o uno de cincuenta
pero no mis poemas;
no soy Shakespeare
pero alguna vez no habrá ninguno más,
abstracto o de otro modo;
siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como Dios dijo,cruzándose de piernas:
veo que he creado muchos poetas
pero no tanta
poesía.

Hace como dos semanas, después de un jalóncito, tome un libro que Bardo tenía regado por ahí: Catulo poesías (poeta latino del siglo I a.C) y me encontré con esto:

Devuélveme mis escritos
¡Acudid, endecasílabos, todos,
de todas partes, acudid todos!
Una desvergonzada puta me toma por loco
y dice que no me devolverá mis
escritos, si no os parece mal.
Persigámosla y exijamos que los devuelva.

¿Preguntáis quién es? Aquella que veis
contonearse indecentemente y reírse como
un pesado payaso con boca de galgo.
Acosadla y exigidle que los devuelva:
“¡Puta asquerosa, devuelve los escritos,
devuelve, asquerosa puta, los escritos!”

¿Te importa un bledo? ¡Mierda, puta barata
o algo todavía peor que eso!
Pero no creamos que esto es suficiente.
Gritad otra vez más fuerte:
“¡Puta asquerosa, devuelve los escritos,
devuelve, asquerosa puta, los escritos!”

Pero nada conseguimos, nada la inmuta.
Habrá que cambiar de modos y maneras,
a ver si podéis conseguir algo más,
para, si no otra cosa, sacar los colores
a la cara dura de esa perra:
“¡Proba y pudorosa señorita, devuelve los escritos!”

Estampa

Sangre chorre-ando húmeda
flor de loto sin calzones
al duende que bebe a ojos cerrados
la vagina de hartos pelos sanguinarios

Se vale ser optimista

Nos creíamos parte de una generación maldita, proclamábamos el vacío riéndonos de él. Me hacía llamar &&&&& y cada uno tenía su nombre, una identidad que reclama autenticidad.
Las bacanales trascendieron: un buen amigo con quien gritar, blasfemar, cantar y destruirte, dejándonos de sentir solos.
Después solo destrucción, la compañía sólo fue un pretexto. Mientras hubiera mota y chelas estaba bien, claro también extrañábamos la ausencia de los faltantes pero mientras hubiera chela y mota todo estaba bien.
Posteriormente ácido y para sentirnos parte de lo mismo: los mismos de siempre, la misma música, el mismo sentir -a estas alturas- putrefacto, el mismo itinerario en cualquier lugar, ahora ya no sólo era el vacío sino el aburrimiento.
Después nos dimos cuenta que nuestra destrucción era mediocre bueno y es que a estas épocas ya no se es un héroe por morir de sobredosis.

Decrépito

Pensé que era buena idea borrar todos los nombres de mis cuadernos. Cuando eres viejo y decrépito la vida es aún más interesante porque puedes hacer lo que sea con la justificación de la senectud rabiosa. Mi juventud también había sido rabiosa, pero en ese largo periodo de ignorancia no sabes en dónde tirar los golpes. Cuando eres joven pierdes el tiempo dando tumbos y patadas al aire. El viejo, sin tanta agilidad, debe pensárselo dos veces antes de siquiera comenzar el pleito, pero cuando lo ha decidido, se arroja con lo que le resta directo a la yugular. Eso lo digo porque soy un hombre necio que logró llegar sin un pleito y con todos los huesos intactos a la decadencia.

Cuando terminé de borrarlos todos eliminé también fechas y referencias geográficas. Los cuadernos de toda mi vida parecían ahora un infirme clasíficado, rectángulos negros a través de todas las hojas. Me divertí en el transucurso de tres meses, durante los cuales anoté, libreta a parte, contados nombres y fechas que podrían servirme de escarnio futuro.

¿Para qué otra cosa deseamos la memoria sino para burlarnos de todo lo demás? Quien lo guarda para autocompadecerse da lástima a la larga, o gana premios, dijo algún autor que murió antes de ser publicado, según alguien en el diario hace unos años, cuando todavía se publicaban libros que abundaban sobre los sentimientos. Ahora sólo tenemos loas a los ácidos nucléicos y a la fuerza ciega de la evolución.

Mrs. Robinson

corta

Calma la mente vacía
con sangre
y ríe

Pansexual

Y pedía más como una puta, y chillaba como una rata de experimento, drogada hasta la punta de las posibilidades. Zorrita Fresita, imbécil trofeita, muy bonita, eso sí.

Me recuerda a los diecises, y como chillaba como una puta que pedía más. El sujeto inapetente que se escondía tras la rueda del infortunio pedía también algo: acción, perro, falta acción, y si no tomas la delantera habrá siempre que sentirse aludido en las líneas insípidas que no tuviste los huevos de escribir.

Un poquito más de recuerdo aquí, un poco de calentura nostálgica, el desarmador que recuerda a la escuelita, coger con el pasado, con tequila y naranja, porque ya en el presente, la gordita de soberbia aguda, la zorrita fresita, las casi madres de tus hijos, los hombres gallina, la aspiradora y la papaya, todas están pasadas de moda. Ahora lo intenso es la mierda y los gordotes de sobremesa, los dilers bien perforados, las pollas antropoides, las viejitas traga esperma, las sado vintage y el amor a la violencia, todo eso extraño que enferma y descompone. Ay muchachito, qué voy a hacer contigo. No sé. Voy a escribir un ensayo. Alguna vez fui bueno en eso, pero el gordo hijo de puta, diputado, de partido, dizque muy revolucionario el cabrón que acabó vendiendonos a todos, y con algún margen de error, pero mucha probabilidad, a él mismo también, dudaba, dudaba el pendejo de mí. Pinche culero, comemierda.
Traga, crece, reproduce, muere, ya muere. Insalubre criatura. Yo no voy a usar más nombres de animales como insultos. No más llamar cerdos a los policías, ni animales a los idiotas. Escribiré un pequeño manual sobre como llegar a ser yo. Vive los segundos de par en par, las mujeres de tres en tres, los hombres de cinco para arriba, los animales con pasión fúrica. Y cuando ya te vayas a venir, corta la cabeza, ¡Faz! de todos a la vez y con esos ojotes cerrados, no apretados, sino así, tranquileando, te vas de viaje, en fuga trance hacia otra dimensión. Algo menos turbado donde puedas ser rey y reina, verdugo de la nobleza. Eres de ella orgulloso desertor, con número de identificación indeterminado, dado que la sociedad es secreta, y los miembros no se conocen...

...todavía.

titulo malogrado (DesPedida 2)

olor a sangre
saliva
placer= dolor

de sábanas y gritos manchados
con sabor a más
más
más

de manos torpes y besos tiernos
de verga orgullosa y
mirada soberbia...

Observa esto y no sólo tu pito:
No es suficiente saber meterla

Otro dialogo de los amantes

Él: Tu ano es muy bonito.
Ella: Eso lo he oído muchas veces, esfuérzate.

inexpertos

hasta para perder el estilo se necesita saber cómo hacerlo

Cadáver exquisito en Río de la Plata

Cinco veces hasta la mierda y la verga enhiesta seduce la lengua de la perra, al horizonte se eleva con su perfil de puta fresca, de la selva oscura brota un río salado. Se para y frota la cabeza, que pronta le escupe para arrastrarse en el suelo. Cuatro veces hasta la mierda y de las comisuras corre blanca línea etérea Negra, noche, mierda buena Dulce/ niña tensa/ da las manos tersas pura linda extensa y el maquillaje corrido sobre la fría piel de estrella jugosa/exquisita/suculenta Tres veces hasta la mierda, el éxtasis pasa, orgasmo que es decepción, polvo, telarañas. Y ahora dime qué ves, cansada, usada y aburrida cada vez que vuelve. Dos veces hasta la mierda y el sopor no disminuye, la euforia corre intensa/mensa En la mañana con puras buenas veces tontas un carruaje in/menso mensa Una vez hasta la mierda y el mórbido licor desprende salada sed ante tus piernas abiertas, la leche corriendo, la sed que no cesa, el alba te sorprende ondulando la bandera marchita manchada de humus y saliva. El tiempo corriendo, yo, corriendo-me me m e me me me me ehhh!!! ¡Estas ahí! Voltea, Observame y dime cómo has llegado, cómo volveras o si deseas hacerlo. ¡Ahora SOLO MIERDA! Dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete ¡mierda! llena terca amasando cuentos verdaderos sueños no recordados. Los presentes: Proctorul, Elemea, Borracho Errante, Niño Machete.

Arcadia

Matar a Dios fue fácil
en el o-caso remoto de su existencia
llegamos huérfanos sin saber nada
nada esperamos
ni nos espera

Ahora es igual tentar al diablo
que jugar un videojuego
Esperar la escena en que el infierno suelta prenda

game over

porque sabes también de principio
que nadie gana
o que tienes la oportunidad de otra moneda

condominio

Cuando camino descalzo de noche por el edificio se me empolvan los pies con cemento, con polvo.

Desde que Ana se enterró el clavo es lo único que dejé para recordar los viejos tiempos. El polvo del suelo. El talco gris. Ana siempre trae zapatos de todas formas. Yo todavía confío en ella, aunque siempre se porta rara, después de chupármela siempre me empieza a pedir que salga, que busque algo que no sea ilegal. Yo me quedo callado. Las leyes las hacen los listos y sólo los pendejos las cumplen. Esta noche la Luna me inquieta, dibujo su forma "colmillos, cuernos, sonrisa, pasaje" su luz me pinta de azul.

Suficiente. Moja el paño, huele, y flota.

Ahí voy. Volando entre los sueños húmedos de todas las niñas nalgonas, güeras, morenas.

Soy un pájaro caliente, una víbora que se mete entre los labios, monstruo de tentáculos que escurren.

Al día siguiente me despierta el sol. No sé a que hora me dormí, pero el ardor en la piel indica que llevo varias horas acostado. La ciudad se ve blanca, hermosa. Ana no contesta a los gritos. Tampoco está en su cama. Recorro todo el edificio y encuentro todos los pisos vacíos con gotas de sangre y huellas.

Claro, violé a Ana.

Ella, borrosa, no dijo nada, sólo lloró y cuando terminé se salió corriendo. Dudé un poco y luego decidí salir detrás de ella. La arrastré por aquí, aquí la golpeé. Aquí me arrepentí. Cuando dejó de gritar, la culpé por no perdonarme, y la culpa, ella fue, ella la estrelló por todos lados. Tengo comezón en las orejas, el polvo flota, las flóculas se pegan a mis dedos. Se me antoja beber algo con hielo pero ya no hay espacio...

Ultima parada. El sótano.

Eros virtual

Erótica 46
Victor Flores Olea