viernes, febrero 26, 2010



Nuestras lenguas jugaron a los pactos,
lamerse, secarse, rascarse los oídos, comerse el cerumen,
volvernos veladoras que se creman.

Violentarnos, vendarte el falo con mascadas de primavera,
someterte, entrarte, eyaculaciones olor a polen,
amantes de las costras convertidas en pezones.

¡Qué pronto se hizo luz!
Me descubro con los dedos sangrantes y la vulva palpitante...

lunes, febrero 15, 2010

Time is like a dream



Hoy contemplaré a Diamanda
con la visión del iniciado
con el silencio del poeta
como una condenada a muerte


domingo, agosto 09, 2009

loúnicoquenodolíaeraelcorazón


chupada hasta el tuétano, mientras sus miembros descarnados sacudíanse entre el hocico del perro-hombre/

nupcias lóbregas/
llanto risueño/

arráncame las tetas decía la loca succionada, agradecida, suculenta

viernes, julio 24, 2009

ASFIXIA CAGANTE

Desmembrado,
curtido de escamas,
de suelo, de aire, de agua,
de huesos, de tierra, de nada...
Pongo fin a un periodo de mi vida.
Está que podría llamarse la historia
de un momento cooplacer.
Hecho de piel, de fibras, de venas, de sangre:
cambio como la serpiente mis rústicas escamas.
Surgió después de la catástrofe; cuando la mañana es gris en un día de verano y te sabes resuelto. En este momento crucial de la existencia, la palabra voluntad pierde todo significado, es entonces, donde la experiencia estética mata de un balazo (un golpe de suerte), el demoniaco exceso de la voluntad.

ACONTECIMIENTO

Artificio donoso humano
saliendo quisto o avergonzado
incidental labranza querella
valiéndose audaz la palabra
y estoico el fin del ánimo

Suscitar el saber desmesurado
con tal ímpetu encumbrado
del galante tacto de una hembra
querer persuadir su amor acendrado

Divino reto melindroso
sin embargo, bien sabe afanoso
sin duda, arte arduo y virtuoso
conquistar menjuí sublime airoso

sin sales la vida áspera no sabe
sin frugalidades ¿qué sería vivir?
¡vaya calamidad proverbial!
tener que partid siempre del sol
sin poder nunca jamás ¡con esto baste!
encontrar calma bajo los pies.
Seres de un sólo día.

sábado, julio 18, 2009

Bragas rosas

Pisaditas enmarcadas en tierra mojada. Las paredes derruidas luchan con el sol y amenaza romperlas por las fisuras. Ella, había entrado por el hoyo en la pared, agujero pequeño de recuerdos vagos. Hace calor.
Él, inmóvil en su piel verdusca y seca. Fétida inexistencia de sonrisa idiota y pobre rostro arañado, su seboso cuerpo está lleno de granos con dulce olor, estrujados uno a uno por ella, niña hincada de vestidito nauseabundo y bragas rosas, quien ya no tenía pecho en dónde alisar sus cabellos negros. Moscas sobre la mierda.
Casi perdido en la oscuridad del cuarto, el sigiloso Abou Jaria los observa desde la atrancada puerta de madera, vestido en su pelaje azul claro y plateado. Mirando aquella sombra presa del sonido silente, sus patas delanteras muestran las garras, sus estirados ojos la seducción por ella.

viernes, junio 26, 2009

anuncio clasificado

ni puta
ni santa
sólo una chica normal en busca de amor sincero

lunes, junio 22, 2009

vuelvo a las andadas

ando en la muerte
mejor que estar en el limbo

ando en el olvido
sin anteojos
sin melena

el gato negro me reconoce aunque camine sin ti

el licor me sabe igual de rico que siempre

las risas me pertenecen

y hay cosas que aunque nos ausentemos no nos castigan:

¡bendito sea el cibersexo!

domingo, mayo 31, 2009

trasmutación

caña perseguida nube,
de duras lágrimas hecha,
verde y afilada flecha
que hacía el sol se espina y sube:
ayer llorándote estuve
una dolida canción;
pero hoy ya tu corazón
su libre sangre levanta
y ardiendo en tu pecho canta
cantos de revolución.

Domingo

¡Qué triste es la vida
de aquel que no ve!
No ve la guitarra,
no ve la mujer,

ni el gorrión que huye
cuando va a llover,
ni la lagartija
sobre la pared.

lunes, mayo 25, 2009

Amor por largo rato

Ibn Hazn
(994-1063)
Arabia

Yo no paro de maravillarme de todo aquel que pretende haberse enamorado por una sola mirada, ni atino a darle crédito, ni tengo su amor sino como una especie de apetito carnal. No puedo concebir, que tal amor llegue a lo más secreto del alma ni penetre las entretelas del corazón. Jamás amor alguno prendió en mis entrañas, sino tras de mucho tiempo, luego de haber convivido largamente con una persona y de haber compartido con ella juegos y verdades. Y otro tanto me ocurre con el olvido y el deseo: jamás he podido olvidar ningún afecto, y la nostalgia que siento por cualquier antiguo pacto de amor me ahoga cuando bebo y me atraganta cuando como. ¡Bien tranquilos están los que no son así!

Yo no me hastiado de nada después de haberle conocido, como nunca me he dado prisa en aficionarme a nada por un primer encuentro; ni he deseado, desde que nací, cambiar ninguna de mis cosas, no sólo tratándose de amigos y compañeros, sino incluso de cuantos utensilios usa un hombre, como vestidos, perfumes, comidas y demás. Ningún provecho he sacado de la vida ni –desde que saboreé el amargo manjar de la separación de mis amigos-, me han abandonado el pesar y el abatimiento. Vuelve a mí sin tregua la tristeza, y la agitación del dolor no cesa de llamar a mi puerta.

El recuerdo del pasado me conturba cuando quiero empezar un nuevo período de mi vida. Soy entre los vivos un hombre asesinado por los sinsabores, y estoy entre los mortales como sepultado por la desgracia. ¡Pero alabado sea dios de todos modos!

Sobre este asunto he dicho en un poema:

El verdadero amor no nace en una hora,
Ni da fuego su pedernal siempre que quieres,
Sino que nace y se propaga despacio,
Tras larga compenetración, que lo afianza;
Entonces no pueden acercarse a él abandonos ni menguas,
Ni pueden alejarse de él firmezas y aumentos.
Confirma esto el que vemos que todo
Lo que se forma en presto también perece en breve.
Yo soy una tierra dura y pedregosa,
Reacia e insumisa a toda vegetación;
Pero si algunas plantas afincan sus raíces,
No han de cuidarse de que abunden las lluvias de primavera.

El amor es una afinidad entre las almas. Sabemos todos que el alma está, en este mundo inferior, tapada por velos físicos, envuelta en accidentes, y ceñida por inclinaciones terrenales y mundanas, que encubren buena parte de sus cualidades y que, aun cuando no alteren su esencia, se interponen, a lo menos, entre ellas y las demás almas. La unión verdadera no puede, por tanto, conseguirse sino luego que el alma está presta y dispuesta para ella, y una vez que ha llegado al conocimiento de aquello que se le asemeja y con ella coincide. Después de haber rescatado sus propias cualidades naturales, entonces saber las del amado que se le parecen. Sólo entonces se producirá la unión verdadera con el amado, sin impedimento alguno.

jueves, abril 30, 2009

II

¿Pensar?
Nadie piensa; lo hace irreductible...
Quisiera abrazar el púlpito sangrado
de tu alma llana y púrpura.
Quisiera revelarte como prisionera
afanosa del polvo de la nada.

miércoles, marzo 11, 2009

sonámbula diurna

Noche
Lloraba por la pena que le causaba ella misma en medio del fantoche que simulaba llorar por los amores perdidos y del otro que gesticulaba amargura con las mandibulas muy abiertas. Nadie reía.

Sueño
No era de ninguno de los dos ni de nadie más. Se pertenecía a ella misma. Corrió perseguida por el recuerdo de un cuerpo lampiño, suave, rojo hasta que la alcanzó. Tenían que huir lejos, lejos del fantoche, de los demás, de sí mismos... no hay tal lugar.

Día
Despertó para encontrarse con las horas ausentes de ti y el pensamiento nauseabundo de la noche perdida.

lunes, marzo 09, 2009

Jake mate

Mas la tumba es cierta, la incomprensión.
Reúnete en las sombras, mil veces lo he dicho:
“Se necesita estar en el límite para ser incomprendido”.
El silencio es cierto, la muerte.
Ponte tu mejor traje, es momento de irte,
ya sabes a donde, solo quieres pasar inapercibido.
Dile a mi madre que nos veremos pronto.
No quiero que me justifique frente a los demás,
ya no soy un chiquillo al cual deben de regañar.
Me viene a la mente tantos pensamientos nefandos,
no puedo vomitarlos, acabaron conmigo esta noche
si, esta noche cuando sueño el verano;
condenado a un salón del infierno, se me pasara ¡importa al menos!
Pienso en ti; pero también pienso en ella;
también bebí cuerpos de mujeres sensuales, creo que se me pasara ¡importa al menos!
Esta noche estoy en el final, o sea en el límite…
Sonríe y no te muevas, la cámara no es creíble.
Despertar en la nausea es una de tantas vueltas que da la vida.
¡Miles de sonrisas ajenas tratando de quitarte algo!
No te detengas, ¡valdrá la pena! Salte del hoyo funky ¡o ya verás!
Escucha el rechinido de la morena, de la trágica lira, como un cerrojo oxidado.
Se acabaron los días terrenales; llegaron los días cristalizados.
Se acabo mi existencia: es espejo, es sombra, es polvo, es nada.
Salte del hoyo funky,
Salte del hoyo funky,
Salte del hoyo funky,
¡Salte o ya verás!

sábado, marzo 07, 2009

martes, diciembre 09, 2008

jijas de su pinche madre o Bukowski intertextual

Hace un tiempo Peligro nos compartió este poema del viejo indecente (escritor y poeta gringo siglo XX)

A la puta que se llevo mis poemas
algunos dicen que deberíamos apartar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay alguna razón en esto, pero
Jesús
doce poemas perdidos y no guardé copias y tienes
mis pinturas también,
mis mejores pinturas; es asfixiante:
¿estás tratando de joderme como al resto?
¿por qué no te robaste mi dinero?
Usualmentelo sacan de los durmientes borrachos
pantalones enfermos en el
rincón.
La próxima vez róbate mi brazo izquierdo o uno de cincuenta
pero no mis poemas;
no soy Shakespeare
pero alguna vez no habrá ninguno más,
abstracto o de otro modo;
siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como Dios dijo,cruzándose de piernas:
veo que he creado muchos poetas
pero no tanta
poesía.

Hace como dos semanas, después de un jalóncito, tome un libro que Bardo tenía regado por ahí: Catulo poesías (poeta latino del siglo I a.C) y me encontré con esto:

Devuélveme mis escritos
¡Acudid, endecasílabos, todos,
de todas partes, acudid todos!
Una desvergonzada puta me toma por loco
y dice que no me devolverá mis
escritos, si no os parece mal.
Persigámosla y exijamos que los devuelva.

¿Preguntáis quién es? Aquella que veis
contonearse indecentemente y reírse como
un pesado payaso con boca de galgo.
Acosadla y exigidle que los devuelva:
“¡Puta asquerosa, devuelve los escritos,
devuelve, asquerosa puta, los escritos!”

¿Te importa un bledo? ¡Mierda, puta barata
o algo todavía peor que eso!
Pero no creamos que esto es suficiente.
Gritad otra vez más fuerte:
“¡Puta asquerosa, devuelve los escritos,
devuelve, asquerosa puta, los escritos!”

Pero nada conseguimos, nada la inmuta.
Habrá que cambiar de modos y maneras,
a ver si podéis conseguir algo más,
para, si no otra cosa, sacar los colores
a la cara dura de esa perra:
“¡Proba y pudorosa señorita, devuelve los escritos!”

viernes, noviembre 09, 2007

Estampa

Sangre chorre-ando húmeda
flor de loto sin calzones
al duende que bebe a ojos cerrados
la vagina de hartos pelos sanguinarios

martes, octubre 02, 2007

Se vale ser optimista

Nos creíamos parte de una generación maldita, proclamábamos el vacío riéndonos de él. Me hacía llamar &&&&& y cada uno tenía su nombre, una identidad que reclama autenticidad.
Las bacanales trascendieron: un buen amigo con quien gritar, blasfemar, cantar y destruirte, dejándonos de sentir solos.
Después solo destrucción, la compañía sólo fue un pretexto. Mientras hubiera mota y chelas estaba bien, claro también extrañábamos la ausencia de los faltantes pero mientras hubiera chela y mota todo estaba bien.
Posteriormente ácido y para sentirnos parte de lo mismo: los mismos de siempre, la misma música, el mismo sentir -a estas alturas- putrefacto, el mismo itinerario en cualquier lugar, ahora ya no sólo era el vacío sino el aburrimiento.
Después nos dimos cuenta que nuestra destrucción era mediocre bueno y es que a estas épocas ya no se es un héroe por morir de sobredosis.

lunes, agosto 06, 2007

Decrépito

Pensé que era buena idea borrar todos los nombres de mis cuadernos. Cuando eres viejo y decrépito la vida es aún más interesante porque puedes hacer lo que sea con la justificación de la senectud rabiosa. Mi juventud también había sido rabiosa, pero en ese largo periodo de ignorancia no sabes en dónde tirar los golpes. Cuando eres joven pierdes el tiempo dando tumbos y patadas al aire. El viejo, sin tanta agilidad, debe pensárselo dos veces antes de siquiera comenzar el pleito, pero cuando lo ha decidido, se arroja con lo que le resta directo a la yugular. Eso lo digo porque soy un hombre necio que logró llegar sin un pleito y con todos los huesos intactos a la decadencia.

Cuando terminé de borrarlos todos eliminé también fechas y referencias geográficas. Los cuadernos de toda mi vida parecían ahora un infirme clasíficado, rectángulos negros a través de todas las hojas. Me divertí en el transucurso de tres meses, durante los cuales anoté, libreta a parte, contados nombres y fechas que podrían servirme de escarnio futuro.

¿Para qué otra cosa deseamos la memoria sino para burlarnos de todo lo demás? Quien lo guarda para autocompadecerse da lástima a la larga, o gana premios, dijo algún autor que murió antes de ser publicado, según alguien en el diario hace unos años, cuando todavía se publicaban libros que abundaban sobre los sentimientos. Ahora sólo tenemos loas a los ácidos nucléicos y a la fuerza ciega de la evolución.

jueves, marzo 02, 2006