Vómito en el asfalto

Inclinación Vertiginosa

2011-04-13T01:09:00.007-05:00

Inclinación vertiginosa
Regocíjensen ¡oh jóvenes! En su juventud…
Eclesiastés

Te preguntas ¿porqué mi alma se siente proclivemente inclinada a los sabores que deja el malévolo placer? ¿Porque siento que hago una acción en los terrenos del mal y algo dentro de mi siente culpa o arrepentimiento? El yo sondea los terrenos de la moral, el egoísmo es una reputación innecesaria; como la voluntad es un ser absoluto que no importa donde vaya, que sentido lleve. El viento no tiene dirección sino direcciones. Es el pensamiento que desborda ideas en la historia. Es la acción humana la que trasforma el contexto. Es la costumbre y la imaginación de los hombres la que inventa las religiones. Pero de todo el mal regado en el mundo, no es la humanidad la que ha fracasado, sino los individuos. La humanidad se destruirá a si misma cuando se de cuenta, realmente, la miseria que ha edificado. Querías que diera una explicación de la razón del suceso, sin embargo, intento no herir susceptibilidades ajenas a nosotros; porque nosotros somos una categoría. Lo sé; una amalgama para mi muela. Ya rompiste, con tu hermano, acuerdos morales, ahora te considera una puta. Pero, para ti y para mi, las putas son baldíos desolados donde crecen a la fuerza flores hermosas. Un día te levantaste, y te diste cuenta de la ironía del mundo, enseguida pensaste en Buda, sobre la enfermedad, el dolor, la vejez y la muerte.
Al mismo tiempo que escuchabas los Nibelungos de un artista alemán, y las suplicas de tu madre que no surgían ningún efecto en ti; te habías convertido en arma pulsante y firme. Hallabas satisfacción en aquellos videos que protagonizabas con gente extraña e igual de desatinados que tu. Llamaste al cielo, cielo.., a la tierra, tierra.., y al infierno, en una concepción costumbrista, un paraíso donde los sátiros se revuelcan con las barraganas en retumbos de tambor que marcan el exceso de aquellas bacanales orgiásticas. La meta, el olvido de sí. El fin, el placer sobre todas las cosas. El medio, no lo existe. Tu pesimismo excede los límites ordinarios. No hay asunto más miserable que cuestionar aspectos de educación. Está lo que no queremos, podemos decidir, detener absurdos y contemplar la vida.
Hallaras claridad después del conflicto, en la ruptura rotunda nacerás. Sin embargo, es muy optimista para pensarse, algún aire romántico parece. No es más que el comienzo de una batalla real consigo y lo otro. Mal y bien quedan mal parados, porque no hay mal que no se construya ni bien que por sí, solo venga. Solo es el comienzo de lo nuevo, como toda historia mantiene un drama, el drama de esta vida se llama tragedia. Los paraísos perdidos ya no existen, aquí solo hay selva con lluvias todo el año. Ahora te pido, muy cortes mente, devuélveme mis poemas robados, mis videos pecaminosos y mi maquinita para escuchar música.

el amor es un ideal

2011-03-16T14:23:00.007-06:00

El amor es un ideal

Lo más maravilloso del mundo eres tú y lo más placentero de estar contigo es volar…] Cuando por primera vez extendí mi mano a los racimos del amor, no comprendía su finalidad, tiempo después, al leer un cuento con el título de la canción de peronelle, me vi reflejado en una circunstancia bastante aparatosa. . Sucedía que el amor partía de lo ideal, que difícil comprensión después de pensar que el amor podría estar en algún lugar del cosmos o regado en nosotros como un halito de polvo de estrellas. Pensaba en Platón y la otra mitad, o Sócrates al que fue entregado el amor divino por una sacerdotisa de nombre Diotima. Después de mucho pensar en el efecto que provoca en nosotros y, por otro lado, dejar su genealogía atrás, me vi enfrascado en otra versión acerca de su comprensión y entendimiento: “el amor es un fin y no un medio”. Aplicado a otras circunstancias, dentro del contexto, las personas a las que amamos, forman ese todo heterogéneo. La necesidad de verlo reflejado como una regla general nos hace cometer bastantes errores. Me encontré en un autor de apellido Fromm, que el amor era una construcción como quien se dedica a la edificación de una casa o de un cuento, o algo semejante a esto. ¿Pero como era eso posible? sencillamente había llegado a un punto en el que el cuerpo y el sentimiento se conjugaban para cobrar sentido. Aunque Kant habla de instintos a posteriori, creo, sin embargo, que hubiera situado al amor en un juicio sintético a priori, vaya que suena incomprensible, pero Kant lo era en su medida de lo que intentaba probar. Tal vez el sentimiento del amor, siguiendo a Kant, este dentro de la estética, y por lo tanto, dentro del mundo que el sujeto percibe sin necesidad de recurrir a criterios humanos. Pero aun así, el amor en este momento, está bien situado en lo ideal. Entonces es verdad, el amor es un ideal. Me encontré con una frase sustancial: “somos carne
y todo está representado en una voluntad en el espacio y en el tiempo”. Si, se trata de Schopenhauer. Entonces el amor estaría situado en la voluntad y en el cuerpo, con esto dejaría de tener ese carácter de idealista, concluiría nuestro apetito con solo esta aseveración: “el amor es voluntad del cuerpo”. Pero ahora alado bajo las imágenes de Arreola, me veo sometido a pensar que, efectivamente, se trata de un convencimiento más que de un sentimiento corporal. Si el cuerpo desprende las toxinas necesarias para su funcionamiento, entonces quiere decir que solo se trata de toxinas y no de amor verdadero, pero la parte romántica, y en esto se debe ser claro, es un ideal por el que se han sometido muchos poetas a su fuerza de convencimiento.

fotografias de Marc Chagall y Alex Grey

La mesa de rebajas

2011-02-06T20:59:00.000-06:00

Encontré un librito terrible en la librería de viejo. Estaba en medio de las ofertas, junto con todo el desecho que se tira en las mudanzas; era muy fácil que esas mesas se llenen de basura. Resulta que era poeta que yo conocía, uno muy malo, así que no me tomó mucho pensar en la persona aturdida por la maldad de este autor sufrido que de casualidad yo conocía. Imaginé a la persona que desechaba ese volumen completamente alegre porque ese libro se fuera de su casa, uno más entre un montón de papeles olvidados y mohosos, o por lo menos apolillados, o ya de perdida rotos de algún lado. Yo conocía a ese autor, metido en sus pantuflas y encerrado en su casa, escribiendo libros de la historia del fútbol que nadie leería.

El libro que había encontrado era la peor clase de poesía depresiva que alguien podría haber escrito, una sarta de lamentaciones pusilánimes gritadas en medio de una tormenta de mierda; como si en algún momento un pianista desempleado se hubiera metido de traga vidrios para que alguna enfermera se apiadara de él para y vivera cambiándole los vendajes para siempre.

Una verdadera vergüenza, un manual de cómo ser un lastre, quejas inagotables sobre el frío y el calor, lo seco y lo húmedo, la poesía más individualista y ultrajantemente solitaria que había visto en mi vida, una enorme justificación para deslindarnos de la responsabilidad de cuidar de los demás sin remordimiento. Un verdadeo horror. Yo conocía este libro aquí frente a mí mucho antes de haberlo visto como una rebaja.

Pensé en comprarlo y visitar al autor, decirle que lo había arrancado al librero negándose a vender semejante pieza de arte contemporáneo. Pensé en mentirle al autor y a mí mismo para sentirme mejor respecto a mí. Mentir a un autor olvidado, viejo, que cada vez olía más a muerto, a un individualista. También pensé en herirlo, arrojarle a la ventanael libro envuelto en carne. Me quedé con la segunda idea después de haber leído un párrafo:

de tu vulva tuviera
el jugo gris lunar
en este valle sin sangre
escondido en mí
oloroso

Recordé la calle del autor, aunque era poco reconocible debajo de todos los graffitis. Supongo que estaba feliz de encontrarse en condiciones tan inmundas. Jamás había sabido si le importaba la pobreza extrema en la que tenía a su hermana paralítica o si tenía remordimientos de que a veces las ratas se robaban las frutas. Escuché que una vez las ratas se habían tragado a los canarios que dejaban cantar en el patio. Alberto era el ser más asqueroso que había conocido, en todos los sentidos. Lo conocí cuando daba clases en la Universidad. La clase más arbitraria que pude presenciar. Todo era exagerado con este personaje. Había orinado a una alumna en algún encuentro amoroso, la pobre completamente asustada por el líquido caliente que imaginaba podía ser sangre. Todo lo supe porque ella me lo contó. Nadie más debía saber. Yo le dije que todo eso era normal, para un tipo como Alberto. Llevaba una anforita a clase, bebía con mucha elegancia, tanto que nadie se atrevía a contrariarlo. Por lo demás era muy bueno contando historias, a veces falsas por su puesto, pero llenas de lucidez y pasajes humorísticos. Era fácil para él conseguir muchachas lúbricas y jóvenes: era un sátiro.

Miré su ventana y saqué el libro. Por su puesto que no había comprado bisteces, era muy caro y no pensaba gastar por el arte. El arte debía ser tan sucio como un parto. Entre heces y orina nacimos. Tiré el libro al pequeño boquete que hacía de maseta para un árbol de la calle y lo embarré bien. Yo estaba seguro de que sería bien recibido el gesto, algo semejante a mentarle la madre a un jugador que admiras: "Pinche chingón, muy acá, ¿no?", o algo más duro. Lo pensé un momento. Si tiraba muy fuerte, podría romper la ventana, pero si tiraba muy débil no llegaría más que al patio. La barda de la entrada tenía vidrios de colores para que nadie saltara. Di un paso para atrás y lancé. Le di justo a la ventana, lo supe por el sonido del vidrio simbrándose. Después no supe qué esperar. Tenía la idea de que sería como en la tele, alguien me reclamaría inmediatamente, como si estuviéran esperando detrás de la puerta. Pero no pasaba nada.

Tal vez no había nadie. Miré la propaganda clavada de mala gana en el buzón. Aquí no se había parado nadie en al menos 3 meses.

Pensé que podría estar muerto. Eso era fácil de averiguar. Alguien debió haber escrito alguna esquela en internet. Google lo sabría. Pude haber preguntado al vecino si no había visto más a la pareja de hermanos, pero era demasiado trabajo para dedicarlo a un mal poeta.

No somos nada

2011-01-11T16:18:00.000-06:00

Gabriela estaba muy entusiasmada con su nueva vida, nueva después de que Stephen Hawkins diera a la especie humana cien años para ser exterminada. Serán las armas de destrucción masiva y la energía nuclear, los fundamentalismos, que según Gaby, también eran provincialismos. Estaba contenta cuando hizo la cuenta de su vida: a los 21 años aún podría ser stripper, o una atleta, o aprendería a disparar un arma, después de todo sus amigos insistían en que debíamos iniciar una resistencia, y la violencia estos días no se veía nada mal en la tele, o los periódicos, los libros. Tal vez sus hijos verían el fin del tiempo, así que será mejor no engendrar más. Cien años. Pudo haber dicho doscientos o mil, pero eso hubiera bastado para que las cosas siguieran como estaban y nos entregáramos a más días iguales. Iguales para una hija de mamá. En cambio ahora todo sería diferente, tenía la sensación de que no había más tiempo que perder, la especie desaparecería como todas las demás, como se supone que deben desaparecer todas las formas de vida. Ahora podría tomar el control de sus actos porque ya sólo quedan cien años.

Ojalá todos hubieran escuchado. Ojalá todos escucharan al paralítico en silla de ruedas. Ojalá las profecías fueran realidad.

2010-12-02T14:19:00.003-06:00

Cuando ya no importe

Cuando ya no importe el vuelo de los pájaros,
Cuando mi timidez ya no importe para nadie...
Cuando ya no importe el agua que bebo ni el murmullo
Del viejo rio no importe su caudal para nadie…
Ni el viento al pasar importe…
Cuando ya no importe esta noche de noviembre,
Y la música invente un nuevo significado;
De ceremonia, y lo sagrado vivá dentro Hagakure.
Cuando ya no importe sólo estar
Y perderse en muchos significados
Dentro y fuera étre;
Del sonido de la nostalgia de estas tierras
Quebradizas
Cuando ya no importe las ganas que te tengo
De perderme y amarte, aquí y ahora…
Cuando ya no importe las lagunas de mis sueños,
Y se pase al juego preferido sin morir en el acto
Cuando ya no importe que tú no me quieras,
Y el tiempo se transforme espiral sin cuadrado
Ni métrica
Cuando ya no importe tocarte a oscuras y en celada
Saciado de esta hambre de atmosferas concupiscentes
Y a la noche le plazca su luna cristalina, impávida...
Entonces, retornaré, vida.

Universos Paralelos

2010-08-04T13:20:00.004-05:00

hermoso!!

ceniza azul y destello

2010-03-11T02:24:00.002-06:00

Tengo hambre pero siempre tengo hambre
quise comerme al mundo y ni pude
comerme una pequeña islita en el Caribe
Dudo demasiado, y el cielo sigue cielo
en su profundo vértigo atrayente
bellamente lejano, y azul, azul, azul...
Y nunca, nunca, nunca el mar lo alcanzara.
Tengo la cabeza llena de boleros machistas
y el corazón ahito de mujeres muy tristes.
En un lugar del mundo que se repite tanto,
muere un niño de hambre en los brazos famélicos
de una madre vacía de leche y de esperanzas.
La tierra está maldita y yo la observo.
El mundo está perdido en el mar del espacio
yo lo observo girando, yo lo observo girando...
Cada día es el mismo. Cada día es el mismo
cada día es el mismo. Cada día es el mismo
Es el mismo es el mismo. Cada día desde el lecho
donde noche tras noche caigo como en la fosa
Me yergo como Lazaro. Yo mismo me lo digo:
levantate, carajo, y anda. Ando entre mis rutinas
y a mis ruinas regreso. voy a mis soledades; de ellas
vengo empedernido autómata, antropóide blandegue,
que piensa y no le bastan sus bastos pensamientos.
Se me escapa el sentido. Ya no recuerdo nada
tan bello y tan profundo como el azul del cielo.
Y recuerdo a tí que eres la vida.

No todo es sangrita, existe la posibilidad
de virar como la metamorfosis y, aunque triste
resulte la existencia, nuevo acto de conciencia,
es ignorar lo que ignoramos, simpre como un acto nuevo de conciencia..
¿et unde hoc mihi? ah! Ostende mihi faciem tuam.

VIERNES...

2010-03-06T01:13:00.003-06:00

Puhssssssssss
aiiiiiiiii
taaaataaaataaa
llglglglglglglg
buubeeebuuubeeem
topatopatopatopa
zzzzzzzzzzzzzzzzz
gluuuuuuu y mas gluuuu!!
jajaja

CENIZA AZUL

2010-03-04T14:26:00.006-06:00

Nunca me ha gustado la consciencia...
Desde que tengo memoria de mí en este mundo,
me ha parecido siempre un coagulo de sangre,
una costra purulenta, una larva mal sana;
desde muy dentro de mi ser, escucho su voz amedrentadora,
irremediablemente compleja que todo lo prohibe, inside
como la lengua de un padre.
Yo que soy tan tímido!
Yo que que quisiera ser un maldito ¡ha!
respiro hondo, muy hondo...
harto ya de mi padre, lo asesinare.
Pero,bueno, sera un escrito más...
sólo un escrito más.
Mejor le haré caso a ella,
me dejare comer por ella,
y así, formaremos un todo,
hecho de sangre y lodo....

RADIO DISTURBIO

ego

2010-03-01T16:48:00.005-06:00

los ojos vendados por gusto
sentado a la orilla del lago
meto mis pies en el agua helada
invento razones donde no las hay
el mundo de lejos se ve tan pequeño

"Las mujeres también matan, siempre han matado”

2010-03-01T14:56:00.008-06:00

Teñidas de Rojo

DESCUARTIZA A SU HIJO EN DIECIOCHO PEDAZOS. María Dolores Lugo, joven de 19 años, originaria de Tula, Hidalgo, queda preñada de Narciso Perea. Los fuertes dolores se manifiestan el 15 de agosto y por no causar deshonra a su familia concibe a la criatura clandestinamente en el excusado de su casa (Prolongación Cinco de Mayo número 80). Sin mostrar un poco de amor descuartiza al fruto de su carne en dieciocho pedazos que arroja al caño, anegados en agua sucia. Los médicos legistas dicen que el recién nacido sufrió en vida el desmembramiento.

El acontecimiento es real y sucedió en 1905. El relato proviene de Un dulce sabor a muerte (MR Ediciones) de Agustín Sánchez González quien rescata de la prensa de hace muchas décadas crímenes ejecutados por mujeres desde 1836 hasta 1928 en la transición a un México independiente, y si bien es cierto que no es nuestro tiempo, en cualquier momento podría revivir la ira de una mujer engañada, la furia tierna de una hija con el deber moral de vengar a su padre muerto a traición o, simplemente, el deseo cruel de lastimar a una indefensa criatura sin motivo alguno.

Entre los sucesos de dicha investigación cabe destacar el de aquella mujer que mató a su compadre “por no condescender a las relaciones de ilícita amistad” y le dio hartas puñaladas entre lágrimas y súplicas de la víctima hasta asesinarlo, o aquel otro que llama la atención por tratarse de la primer Miss México, Maria Teresa Landa de Vidal, que al enterarse de la bigamia de su esposo, Moisés Vidal Corro, disparó una y otra vez en un arrebato de locura, horrorizada por su crimen intentó darse un tiro pero ya no había balas. El escándalo generó empatía en las autoridades no sólo por la belleza de la homicida, sino por la tristeza que le causó matar a su marido de quien estaba profundamente enamorada, razón por la cual fue exonerada.

Las historias muestran diversas manifestaciones de la violencia cotidiana en una sociedad transgredida por la miseria, la discriminación, el abuso, la locura, y hallan su esplendor en una pasión desbordada, libre de moral, iluminada por un acto ciego y mudo que desvanece efímeramente el mundo convencional, quebrando la ilusión de una sociedad a salvo de sus pulsiones. En tales circunstancias, la destrucción del otro se sitúa fuera de la realidad histórica y se recrea infinitamente como el dolor, el placer, la sobrevivencia o la muerte.

Asesinas hay muchas y de diversa índole: hijas de familia, fanáticas religiosas, mujeres de la vida alegre, señoras de buen nombre o las condenadas a la miseria, prueba de ello es Un dulce sabor a muerte, compendio de la nota roja en México, que deja al descubierto las razones por las que una mujer es capaz de asesinar al amor de su vida, a su propio hijo o a una rival de amores, y aunque nos cause sorpresa, indignación u horror, no es nada nuevo. Los celos, la venganza, la infidelidad, la misoginia, la traición son algunos de los motivos por los que las mujeres matan y probablemente por lo que seguirán haciéndolo.

*La imagen es un grabado de José Guadalupe Posada quien retrató muchos casos de la nota roja.

2010-02-26T12:03:00.003-06:00

Nuestras lenguas jugaron a los pactos,
lamerse, secarse, rascarse los oídos, comerse el cerumen,
volvernos veladoras que se creman.

Violentarnos, vendarte el falo con mascadas de primavera,
someterte, entrarte, eyaculaciones olor a polen,
amantes de las costras convertidas en pezones.

¡Qué pronto se hizo luz!
Me descubro con los dedos sangrantes y la vulva palpitante...

Time is like a dream

2010-02-15T10:18:00.006-06:00

Hoy contemplaré a Diamanda

con la visión del iniciado

con el silencio del poeta

como una condenada a muerte

loúnicoquenodolíaeraelcorazón

2009-08-09T18:24:00.010-05:00

chupada hasta el tuétano, mientras sus miembros descarnados sacudíanse entre el hocico del perro-hombre/

nupcias lóbregas/

llanto risueño/

arráncame las tetas decía la loca succionada, agradecida, suculenta

ASFIXIA CAGANTE

2009-07-24T12:14:00.002-05:00

Desmembrado,
curtido de escamas,
de suelo, de aire, de agua,
de huesos, de tierra, de nada...
Pongo fin a un periodo de mi vida.
Está que podría llamarse la historia
de un momento cooplacer.
Hecho de piel, de fibras, de venas, de sangre:
cambio como la serpiente mis rústicas escamas.

2009-07-24T09:50:00.002-05:00

Surgió después de la catástrofe; cuando la mañana es gris en un día de verano y te sabes resuelto. En este momento crucial de la existencia, la palabra voluntad pierde todo significado, es entonces, donde la experiencia estética mata de un balazo (un golpe de suerte), el demoniaco exceso de la voluntad.

ACONTECIMIENTO

Artificio donoso humano
saliendo quisto o avergonzado
incidental labranza querella
valiéndose audaz la palabra
y estoico el fin del ánimo

Suscitar el saber desmesurado
con tal ímpetu encumbrado
del galante tacto de una hembra
querer persuadir su amor acendrado

Divino reto melindroso
sin embargo, bien sabe afanoso
sin duda, arte arduo y virtuoso
conquistar menjuí sublime airoso

sin sales la vida áspera no sabe
sin frugalidades ¿qué sería vivir?
¡vaya calamidad proverbial!
tener que partid siempre del sol
sin poder nunca jamás ¡con esto baste!
encontrar calma bajo los pies.
Seres de un sólo día.

Bragas rosas

2009-07-18T16:29:00.001-05:00

Pisaditas enmarcadas en tierra mojada. Las paredes derruidas luchan con el sol y amenaza romperlas por las fisuras. Ella, había entrado por el hoyo en la pared, agujero pequeño de recuerdos vagos. Hace calor.

Él, inmóvil en su piel verdusca y seca. Fétida inexistencia de sonrisa idiota y pobre rostro arañado, su seboso cuerpo está lleno de granos con dulce olor, estrujados uno a uno por ella, niña hincada de vestidito nauseabundo y bragas rosas, quien ya no tenía pecho en dónde alisar sus cabellos negros. Moscas sobre la mierda.

Casi perdido en la oscuridad del cuarto, el sigiloso Abou Jaria los observa desde la atrancada puerta de madera, vestido en su pelaje azul claro y plateado. Mirando aquella sombra presa del sonido silente, sus patas delanteras muestran las garras, sus estirados ojos la seducción por ella.

anuncio clasificado

2009-06-26T13:57:00.000-05:00

ni puta

ni santa

sólo una chica normal en busca de amor sincero

vuelvo a las andadas

2009-06-22T21:53:00.005-05:00

ando en la muerte

mejor que estar en el limbo

ando en el olvido

sin anteojos

sin melena

el gato negro me reconoce aunque camine sin ti

el licor me sabe igual de rico que siempre

las risas me pertenecen

y hay cosas que aunque nos ausentemos no nos castigan:

¡bendito sea el cibersexo!

trasmutación

2009-05-31T14:49:00.002-05:00

caña perseguida nube,
de duras lágrimas hecha,
verde y afilada flecha
que hacía el sol se espina y sube:
ayer llorándote estuve
una dolida canción;
pero hoy ya tu corazón
su libre sangre levanta
y ardiendo en tu pecho canta
cantos de revolución.

Domingo

2009-05-31T14:43:00.001-05:00

¡Qué triste es la vida
de aquel que no ve!
No ve la guitarra,
no ve la mujer,

ni el gorrión que huye
cuando va a llover,
ni la lagartija
sobre la pared.

Amor por largo rato

2009-05-25T22:02:00.001-05:00

Ibn Hazn
(994-1063)
Arabia

Yo no paro de maravillarme de todo aquel que pretende haberse enamorado por una sola mirada, ni atino a darle crédito, ni tengo su amor sino como una especie de apetito carnal. No puedo concebir, que tal amor llegue a lo más secreto del alma ni penetre las entretelas del corazón. Jamás amor alguno prendió en mis entrañas, sino tras de mucho tiempo, luego de haber convivido largamente con una persona y de haber compartido con ella juegos y verdades. Y otro tanto me ocurre con el olvido y el deseo: jamás he podido olvidar ningún afecto, y la nostalgia que siento por cualquier antiguo pacto de amor me ahoga cuando bebo y me atraganta cuando como. ¡Bien tranquilos están los que no son así!

Yo no me hastiado de nada después de haberle conocido, como nunca me he dado prisa en aficionarme a nada por un primer encuentro; ni he deseado, desde que nací, cambiar ninguna de mis cosas, no sólo tratándose de amigos y compañeros, sino incluso de cuantos utensilios usa un hombre, como vestidos, perfumes, comidas y demás. Ningún provecho he sacado de la vida ni –desde que saboreé el amargo manjar de la separación de mis amigos-, me han abandonado el pesar y el abatimiento. Vuelve a mí sin tregua la tristeza, y la agitación del dolor no cesa de llamar a mi puerta.

El recuerdo del pasado me conturba cuando quiero empezar un nuevo período de mi vida. Soy entre los vivos un hombre asesinado por los sinsabores, y estoy entre los mortales como sepultado por la desgracia. ¡Pero alabado sea dios de todos modos!

Sobre este asunto he dicho en un poema:

El verdadero amor no nace en una hora,
Ni da fuego su pedernal siempre que quieres,
Sino que nace y se propaga despacio,
Tras larga compenetración, que lo afianza;
Entonces no pueden acercarse a él abandonos ni menguas,
Ni pueden alejarse de él firmezas y aumentos.
Confirma esto el que vemos que todo
Lo que se forma en presto también perece en breve.
Yo soy una tierra dura y pedregosa,
Reacia e insumisa a toda vegetación;
Pero si algunas plantas afincan sus raíces,
No han de cuidarse de que abunden las lluvias de primavera.

El amor es una afinidad entre las almas. Sabemos todos que el alma está, en este mundo inferior, tapada por velos físicos, envuelta en accidentes, y ceñida por inclinaciones terrenales y mundanas, que encubren buena parte de sus cualidades y que, aun cuando no alteren su esencia, se interponen, a lo menos, entre ellas y las demás almas. La unión verdadera no puede, por tanto, conseguirse sino luego que el alma está presta y dispuesta para ella, y una vez que ha llegado al conocimiento de aquello que se le asemeja y con ella coincide. Después de haber rescatado sus propias cualidades naturales, entonces saber las del amado que se le parecen. Sólo entonces se producirá la unión verdadera con el amado, sin impedimento alguno.

II

2009-04-30T13:02:00.004-05:00

¿Pensar?
Nadie piensa; lo hace irreductible...
Quisiera abrazar el púlpito sangrado
de tu alma llana y púrpura.
Quisiera revelarte como prisionera
afanosa del polvo de la nada.

sonámbula diurna

2009-03-11T13:55:00.004-06:00

Noche
Lloraba por la pena que le causaba ella misma en medio del fantoche que simulaba llorar por los amores perdidos y del otro que gesticulaba amargura con las mandibulas muy abiertas. Nadie reía.

Sueño
No era de ninguno de los dos ni de nadie más. Se pertenecía a ella misma. Corrió perseguida por el recuerdo de un cuerpo lampiño, suave, rojo hasta que la alcanzó. Tenían que huir lejos, lejos del fantoche, de los demás, de sí mismos... no hay tal lugar.

Día
Despertó para encontrarse con las horas ausentes de ti y el pensamiento nauseabundo de la noche perdida.

Jake mate

2009-03-09T21:48:00.001-06:00

Mas la tumba es cierta, la incomprensión.
Reúnete en las sombras, mil veces lo he dicho:
“Se necesita estar en el límite para ser incomprendido”.
El silencio es cierto, la muerte.
Ponte tu mejor traje, es momento de irte,
ya sabes a donde, solo quieres pasar inapercibido.
Dile a mi madre que nos veremos pronto.
No quiero que me justifique frente a los demás,
ya no soy un chiquillo al cual deben de regañar.
Me viene a la mente tantos pensamientos nefandos,
no puedo vomitarlos, acabaron conmigo esta noche
si, esta noche cuando sueño el verano;
condenado a un salón del infierno, se me pasara ¡importa al menos!
Pienso en ti; pero también pienso en ella;
también bebí cuerpos de mujeres sensuales, creo que se me pasara ¡importa al menos!
Esta noche estoy en el final, o sea en el límite…
Sonríe y no te muevas, la cámara no es creíble.
Despertar en la nausea es una de tantas vueltas que da la vida.
¡Miles de sonrisas ajenas tratando de quitarte algo!
No te detengas, ¡valdrá la pena! Salte del hoyo funky ¡o ya verás!
Escucha el rechinido de la morena, de la trágica lira, como un cerrojo oxidado.
Se acabaron los días terrenales; llegaron los días cristalizados.
Se acabo mi existencia: es espejo, es sombra, es polvo, es nada.
Salte del hoyo funky,
Salte del hoyo funky,
Salte del hoyo funky,
¡Salte o ya verás!

2009-03-07T22:20:00.001-06:00

La historia de un sueño

2009-01-13T12:18:00.001-06:00

El extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde fue una historia que Stevenson soñó. Los estudiosos dicen que había una versión más "maligna", por llamarlo de algún modo, en donde había escenas sexuales, sólo que Fanny, esposa del escritor, le sugirió reescribir el texto, Stevenson muy obediente tiró al fuego esas páginas y lo rehizo y esa es la versión que nosotros conocemos. Porqué RLS se arrepintió nunca lo sabremos y aunque la obra podría ser moralista la temática principal: el hombre y sus otros yos "incongruentes e independientes entre sí" es clara y trascendental (ninguno de los esquizos que estan tras sus pantallas me dejaran mentir ni sus creativas esquizofrenias) y aunque para mis gustos porno hubiese preferido un poco de más maldad la obra es maravillosa, me hace pensar (y eso es bueno) que si desatásemos el mal de cada uno de nosotros y lo dejáramos pulular sería un ente sin tormento, sin un ápice de eso que llamamos “culpabilidad”, visceral, descarnado, y si nos ubicamos en el contexto de la obra, nos damos cuenta que Stevenson cree que el mal son esas circunstancias por las que el hombre vive sujeto a una normatividad, en otras palabras represión, no existe la libertad verdadera. Hyde es lo malvado de un hombre, Jekyll quien oculta su predisposición al placer ante una sociedad que lo juzgaría no deja de ser un hombre generoso y noble, su contrario Mr. Hyde no se detiene ante sus pasiones y deseos perversos, hay un acto de amor al llevarlos a cabo, es el instinto carente de consciencia, si lo siente lo hace ¿Acaso no es este el hombre más honesto sobre la Tierra? ¿Podríamos llamarle mal a un deseo que te recorre el alma, al igual que el deseo de tocar las nubes tapizadas sobre el cielo azul, y que transita como un pensamiento ingenuo? ¿O el mal es aquello susceptible a ser juzgado por dañar la integridad de tu ser frente a los otros? ¿Seria posible llamar monstruo al hijo de Víctor Frankenstein sin mirar nuestro interior y no horrorizarnos por lo que llevamos dentro como cientos de seres que son nosotros mismos y ocultamos?

jijas de su pinche madre o Bukowski intertextual

2008-12-09T13:50:00.000-06:00

Hace un tiempo Peligro nos compartió este poema del viejo indecente (escritor y poeta gringo siglo XX)

A la puta que se llevo mis poemas
algunos dicen que deberíamos apartar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay alguna razón en esto, pero
Jesús
doce poemas perdidos y no guardé copias y tienes
mis pinturas también,
mis mejores pinturas; es asfixiante:
¿estás tratando de joderme como al resto?
¿por qué no te robaste mi dinero?
Usualmentelo sacan de los durmientes borrachos
pantalones enfermos en el
rincón.
La próxima vez róbate mi brazo izquierdo o uno de cincuenta
pero no mis poemas;
no soy Shakespeare
pero alguna vez no habrá ninguno más,
abstracto o de otro modo;
siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como Dios dijo,cruzándose de piernas:
veo que he creado muchos poetas
pero no tanta
poesía.

Hace como dos semanas, después de un jalóncito, tome un libro que Bardo tenía regado por ahí: Catulo poesías (poeta latino del siglo I a.C) y me encontré con esto:

Devuélveme mis escritos
¡Acudid, endecasílabos, todos,
de todas partes, acudid todos!
Una desvergonzada puta me toma por loco
y dice que no me devolverá mis
escritos, si no os parece mal.
Persigámosla y exijamos que los devuelva.

¿Preguntáis quién es? Aquella que veis
contonearse indecentemente y reírse como
un pesado payaso con boca de galgo.
Acosadla y exigidle que los devuelva:
“¡Puta asquerosa, devuelve los escritos,
devuelve, asquerosa puta, los escritos!”

¿Te importa un bledo? ¡Mierda, puta barata
o algo todavía peor que eso!
Pero no creamos que esto es suficiente.
Gritad otra vez más fuerte:
“¡Puta asquerosa, devuelve los escritos,
devuelve, asquerosa puta, los escritos!”

Pero nada conseguimos, nada la inmuta.
Habrá que cambiar de modos y maneras,
a ver si podéis conseguir algo más,
para, si no otra cosa, sacar los colores
a la cara dura de esa perra:
“¡Proba y pudorosa señorita, devuelve los escritos!”

Estampa

2007-11-09T18:58:00.000-06:00

Sangre chorre-ando húmeda
flor de loto sin calzones
al duende que bebe a ojos cerrados
la vagina de hartos pelos sanguinarios

Se vale ser optimista

2007-10-02T10:54:00.000-05:00

Nos creíamos parte de una generación maldita, proclamábamos el vacío riéndonos de él. Me hacía llamar &&&&& y cada uno tenía su nombre, una identidad que reclama autenticidad.
Las bacanales trascendieron: un buen amigo con quien gritar, blasfemar, cantar y destruirte, dejándonos de sentir solos.
Después solo destrucción, la compañía sólo fue un pretexto. Mientras hubiera mota y chelas estaba bien, claro también extrañábamos la ausencia de los faltantes pero mientras hubiera chela y mota todo estaba bien.
Posteriormente ácido y para sentirnos parte de lo mismo: los mismos de siempre, la misma música, el mismo sentir -a estas alturas- putrefacto, el mismo itinerario en cualquier lugar, ahora ya no sólo era el vacío sino el aburrimiento.
Después nos dimos cuenta que nuestra destrucción era mediocre bueno y es que a estas épocas ya no se es un héroe por morir de sobredosis.

Decrépito

2007-08-06T06:55:00.000-05:00

Pensé que era buena idea borrar todos los nombres de mis cuadernos. Cuando eres viejo y decrépito la vida es aún más interesante porque puedes hacer lo que sea con la justificación de la senectud rabiosa. Mi juventud también había sido rabiosa, pero en ese largo periodo de ignorancia no sabes en dónde tirar los golpes. Cuando eres joven pierdes el tiempo dando tumbos y patadas al aire. El viejo, sin tanta agilidad, debe pensárselo dos veces antes de siquiera comenzar el pleito, pero cuando lo ha decidido, se arroja con lo que le resta directo a la yugular. Eso lo digo porque soy un hombre necio que logró llegar sin un pleito y con todos los huesos intactos a la decadencia.

Cuando terminé de borrarlos todos eliminé también fechas y referencias geográficas. Los cuadernos de toda mi vida parecían ahora un infirme clasíficado, rectángulos negros a través de todas las hojas. Me divertí en el transucurso de tres meses, durante los cuales anoté, libreta a parte, contados nombres y fechas que podrían servirme de escarnio futuro.

¿Para qué otra cosa deseamos la memoria sino para burlarnos de todo lo demás? Quien lo guarda para autocompadecerse da lástima a la larga, o gana premios, dijo algún autor que murió antes de ser publicado, según alguien en el diario hace unos años, cuando todavía se publicaban libros que abundaban sobre los sentimientos. Ahora sólo tenemos loas a los ácidos nucléicos y a la fuerza ciega de la evolución.

Mrs. Robinson

2006-03-02T00:23:00.000-06:00

corta

2006-01-23T14:48:00.000-06:00

Calma la mente vacía
con sangre
y ríe

Pansexual

2006-01-05T21:14:00.000-06:00

Y pedía más como una puta, y chillaba como una rata de experimento, drogada hasta la punta de las posibilidades. Zorrita Fresita, imbécil trofeita, muy bonita, eso sí.

Me recuerda a los diecises, y como chillaba como una puta que pedía más. El sujeto inapetente que se escondía tras la rueda del infortunio pedía también algo: acción, perro, falta acción, y si no tomas la delantera habrá siempre que sentirse aludido en las líneas insípidas que no tuviste los huevos de escribir.

Un poquito más de recuerdo aquí, un poco de calentura nostálgica, el desarmador que recuerda a la escuelita, coger con el pasado, con tequila y naranja, porque ya en el presente, la gordita de soberbia aguda, la zorrita fresita, las casi madres de tus hijos, los hombres gallina, la aspiradora y la papaya, todas están pasadas de moda. Ahora lo intenso es la mierda y los gordotes de sobremesa, los dilers bien perforados, las pollas antropoides, las viejitas traga esperma, las sado vintage y el amor a la violencia, todo eso extraño que enferma y descompone. Ay muchachito, qué voy a hacer contigo. No sé. Voy a escribir un ensayo. Alguna vez fui bueno en eso, pero el gordo hijo de puta, diputado, de partido, dizque muy revolucionario el cabrón que acabó vendiendonos a todos, y con algún margen de error, pero mucha probabilidad, a él mismo también, dudaba, dudaba el pendejo de mí. Pinche culero, comemierda.
Traga, crece, reproduce, muere, ya muere. Insalubre criatura. Yo no voy a usar más nombres de animales como insultos. No más llamar cerdos a los policías, ni animales a los idiotas. Escribiré un pequeño manual sobre como llegar a ser yo. Vive los segundos de par en par, las mujeres de tres en tres, los hombres de cinco para arriba, los animales con pasión fúrica. Y cuando ya te vayas a venir, corta la cabeza, ¡Faz! de todos a la vez y con esos ojotes cerrados, no apretados, sino así, tranquileando, te vas de viaje, en fuga trance hacia otra dimensión. Algo menos turbado donde puedas ser rey y reina, verdugo de la nobleza. Eres de ella orgulloso desertor, con número de identificación indeterminado, dado que la sociedad es secreta, y los miembros no se conocen...

...todavía.

titulo malogrado (DesPedida 2)

2005-12-30T15:13:00.000-06:00

olor a sangre
saliva
placer= dolor

de sábanas y gritos manchados
con sabor a más
más
más

de manos torpes y besos tiernos
de verga orgullosa y
mirada soberbia...

Observa esto y no sólo tu pito:
No es suficiente saber meterla

Otro dialogo de los amantes

2005-12-28T12:53:00.000-06:00

Él: Tu ano es muy bonito.
Ella: Eso lo he oído muchas veces, esfuérzate.

inexpertos

2005-12-21T04:33:00.000-06:00

hasta para perder el estilo se necesita saber cómo hacerlo

Cadáver exquisito en Río de la Plata

2005-12-15T04:33:00.001-06:00

Cinco veces hasta la mierda
y la verga enhiesta seduce la lengua de la perra,
al horizonte se eleva con su perfil de puta fresca,
de la selva oscura brota un río salado.
Se para y frota la cabeza,
que pronta le escupe para arrastrarse en el suelo.

Cuatro veces hasta la mierda
y de las comisuras corre blanca línea etérea
Negra, noche, mierda buena
Dulce/ niña tensa/ da las manos tersas
pura linda extensa y el maquillaje corrido sobre la fría piel
de estrella jugosa/exquisita/suculenta

Tres veces hasta la mierda, el éxtasis pasa, orgasmo
que es decepción, polvo, telarañas. Y ahora dime
qué ves, cansada, usada y aburrida cada vez que vuelve.

Dos veces hasta la mierda
y el sopor no disminuye, la euforia
corre intensa/mensa
En la mañana con puras
buenas veces tontas
un carruaje
in/menso
mensa

Una vez hasta la mierda y el mórbido licor desprende salada sed ante tus piernas abiertas, la leche corriendo, la sed que no cesa, el alba te sorprende ondulando la bandera marchita manchada de humus y saliva. El tiempo corriendo, yo, corriendo-me

me
m e me
me
me

me

ehhh!!!

¡Estas ahí! Voltea, Observame y dime cómo has llegado,
cómo volveras o si deseas hacerlo.

¡Ahora SOLO MIERDA!

Dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete ¡mierda!
llena
terca amasando cuentos verdaderos
sueños
no recordados.

Los presentes: Proctorul, Elemea, Borracho Errante, Niño Machete.

Arcadia

2005-12-09T01:50:00.000-06:00

Matar a Dios fue fácil
en el o-caso remoto de su existencia
llegamos huérfanos sin saber nada
nada esperamos
ni nos espera

Ahora es igual tentar al diablo
que jugar un videojuego
Esperar la escena en que el infierno suelta prenda

game over

porque sabes también de principio
que nadie gana
o que tienes la oportunidad de otra moneda

condominio

2005-12-07T11:14:00.000-06:00

Cuando camino descalzo de noche por el edificio se me empolvan los pies con cemento, con polvo.

Desde que Ana se enterró el clavo es lo único que dejé para recordar los viejos tiempos. El polvo del suelo. El talco gris. Ana siempre trae zapatos de todas formas. Yo todavía confío en ella, aunque siempre se porta rara, después de chupármela siempre me empieza a pedir que salga, que busque algo que no sea ilegal. Yo me quedo callado. Las leyes las hacen los listos y sólo los pendejos las cumplen. Esta noche la Luna me inquieta, dibujo su forma "colmillos, cuernos, sonrisa, pasaje" su luz me pinta de azul.

Suficiente. Moja el paño, huele, y flota.

Ahí voy. Volando entre los sueños húmedos de todas las niñas nalgonas, güeras, morenas.

Soy un pájaro caliente, una víbora que se mete entre los labios, monstruo de tentáculos que escurren.

Al día siguiente me despierta el sol. No sé a que hora me dormí, pero el ardor en la piel indica que llevo varias horas acostado. La ciudad se ve blanca, hermosa. Ana no contesta a los gritos. Tampoco está en su cama. Recorro todo el edificio y encuentro todos los pisos vacíos con gotas de sangre y huellas.

Claro, violé a Ana.

Ella, borrosa, no dijo nada, sólo lloró y cuando terminé se salió corriendo. Dudé un poco y luego decidí salir detrás de ella. La arrastré por aquí, aquí la golpeé. Aquí me arrepentí. Cuando dejó de gritar, la culpé por no perdonarme, y la culpa, ella fue, ella la estrelló por todos lados. Tengo comezón en las orejas, el polvo flota, las flóculas se pegan a mis dedos. Se me antoja beber algo con hielo pero ya no hay espacio...

Ultima parada. El sótano.

Eros virtual

2005-11-22T12:01:00.000-06:00

Erótica 46
Victor Flores Olea

BirthdAy Y oBI

2005-11-21T01:57:00.000-06:00

Gracias:

A los que me llevaron a urgencias,

A los que me llamaron Scare Face Woman,

A mis siempre compañeros del cómic radiofónico,

A todos los puñes que se han atravesado en mi vida,

Pero sobre todo gracias a ti labrador de pelaje dorado, de grandes colmillos que no olvidare, gRACIAS por un año que comenzo - 19 de noviembre del 2004- con una gran sorpresa: tu mordida. Y desde ese entonces ha sido así: impredecible.

Gracias Obi

una historia vomitable

2005-11-15T03:20:00.000-06:00

Había venido a mi casa para terminar de editar una animación . Bebimos tinto y mucha cerveza.Decidimos descansar un rato y como siempre, platicamos de trivialidades.Nos gustabamos. Regresamos al trabajo pero yo ya no podía más, tenía ganas de besarlo, fue así que me sente en sus piernas, tome su mano dispuesta en el mouse y comence a editar, en ese momento senti su mano izquierda deslizarse suavemente por mi cadera hasta mis senos, desabotono mi pantalon y acariciaba mi clítoris. Lentamente me volvió hacia él y nos ayudamos a quitarnos la ropa. Nos miramos y nos besamos por primera vez. Su lengua recorrió cada milimetro de mi boca -mejor que cualquier cepillo de dientes que pueda crear la tecnología- hasta llegar a mi garganta, más abierta mi boca no podía estar, y si no deje que llegara más lejos fue porque mi organismo se reveló mediante un líquido anaranjado que traspaso, sin obedecer las leyes de la gravedad, de mi estómago a su boca. Él estaba excitado y seguia besándome pero mi asco -y no precisamente por el vómito- provocó que terminara la corta historia del beso vomitable.

guerrillero ácido

2005-10-27T15:42:00.000-05:00

Me despertó mi propio pedo. Al lado de mi cabeza aún tibio estaba el vómito de las dos.

Fui por leche. Me la tomé en el excusado de un McDonalds mientras cagaba y recordaba al muñeco de afuera.

Creo que está hecho de fibra de vidrio. Me lo quiero coger

Tocan a la puerta y respondo como terminator, con acento austriaco.

"Foc Yu Asjol"

¿Lo dije en voz alta?

Tocan de nuevo a la puerta.

-Señor, porfavor salga, necesitamos hablar con usted.

-Estoy zurrando ¿qué no ves?

Luego una segunda voz, y un primer par de zapatos se acerca. Golpes con un tolete. Policía, seguro.

¿Qué hago?

Abro la puerta con los pantalones abajo y la verga colgando.

-Estoy cagando. ¿Qué no ves?

-Señor. Va a tener que salir.

-¿Estás loco? Este es un lugar público.

-no es un baño público.

Dale un peso. No, se va a enojar. No importa, dáselo. Es un policía. ¿Y la niña que viene con él? La gerente, estúpido. Ya sé, idiota, pero ¿ella no se ofenderá? Estás desnudo. No creo que sea peor. Dale la pinche moneda.

-Qué está haciendo señor.

-Pagando por el baño.

-No es un baño público. Se tiene que salir.

-Fuck you.

Toletazo. Jalón de camisa. Asco en la cara de una niña bonita. El olor, se me olvidó el olor. Pero ya todo va pasando, la mierda se embadurna entre mis nalgas y sé que estoy en lo correcto. Empellones.

-¡Es una franquicia de un matadero de seres extraños, es gringo, for christ sake! ¿No saben que demandaron a esta compañía por vender reces mutantes? Y ellos ganaron el juicio diciendo que Res en latín, era "cosa".

Discusión-monólogo. Sólo queda esperar a que la luz roja entre por mis ojos, seguidita de la azul. Burla de los oficiales. Setenta y dos horas, separos, cucarachas y chinches. Cincuenta y dos pesos shampoo para piojos. Cincuenta y nueve pesos botella de vino.

Un triunfo para la resistencia.

el cuento se acabo

2005-10-26T04:52:00.000-05:00

he finalizado un ciclo: no estoy trepada en el caballo del amor, como de costumbre no sé qué coños escribir, de un tiempo aca no he dejado de escuchar a Maria Daniela y Miranda; casi siempre tengo arranques de cólera cuando voy en el transporte público (por el que deja caer todo su peso en ti, o la tipica ruca amargada que tiene frio y le cierra a las ventanas aunque todo mundo venga rostizandose o el tipico wey al que se le paso la parada y empuja a todos para llegar a tiempo a la puerta de atrás). Me la paso en la red, ultimamente me ha dado un antojo inexplicable por el atún con limón y sal, me siento imperturbable y de repente me descubro llorando por alguna nimiedad, en fin... Nadie sabe lo que esta por venir. como podrán darse cuenta aun no pierdo la esperanza.

Silencio XXIV
Fotografía de Santiago Oreja García

Sabiduría Ñera parte 1

2005-10-20T17:35:00.000-05:00

Una buena cogida es cuando se te levanta el pellejo.

Sueño lésbico

2005-10-19T04:13:00.000-05:00

Estaba a punto de follar con una chica pero ella no quizo... me tuve que conformar con un fajecito mierdero. ¿Qué se siente hacerlo con una mujer? Lo pienso y ni siquiera me excito pero tengo la firme convicción de que los sueños no sólo son sueños...

¿Qué hice anoche?

2005-10-14T15:21:00.000-05:00

Ayer tenía novia, casa, trabajo, amigos.

Luego tomé.

¿Qué hice anoche?

¿Quién chingados soy?

¿Qué haces en mi casa?

Frases sospechosas I

2005-10-11T03:56:00.000-05:00

-Siempre vendrán tiempos mejores

-Por algo pasan las cosas (Esa es mi favorita. La ocupo muy seguido pero no por eso deja de ser sospechosa)

Locura XI

Fotografía de Santiago Oreja García